V. К МОЛОДОМУ ПОЭТУ

V. К МОЛОДОМУ ПОЭТУ

Чего ты, Септим, пристал к Музе?

Зря гнусавишь, зря ручонками машешь,

Такт отбивая. Надоел ты смертно

Каллиопе, Эвтерпе, а Эрато

И куда бежать от тебя не знает.

Не дергай Музу за подол больше.

Не то смотри — на площади людной

Вселится в тебя громовой голос

И не захочешь — скажешь при людях:

"Таким, как я, — хозяевам счастливым

Мордашек гладких, наглых,

Каких стадами на Форум водит

День римский длинный,

С мозгами птичьими и языком длинным, —

Лишь к смертным женам вожделеть можно.

Раз сдернул я туфлю с Музы,

Раз оцарапал я ей лодыжку.

Чтоб гнев богини мимо пронесся —

Поскорей спрячьте от меня подальше,

Люди добрые, таблички и грифель".