69

We use cookies. Read the Privacy and Cookie Policy

69

Прости, Господь, — Ты был Фазан,

А я — охотник, стынущий в тумане.

Он слышит голос, щупает колчан

И сам себя нашел в колчане.

И выстрелил. Лечу так высоко,

Стрелой звенящею зеленою, как птица, —

О, если б мимо! Если б в молоко!

Сломаться бы! О, уклониться!

Но вот — Фазан, охотник и стрела

Стремительно меняются местами.

О встречи миг, — когда она вопьется —

Все закричит, все разобьется,

Исчезнет все под небесами,

И сами небеса, и сами.