III

III

Как посмела ты, подлая, как посмела!

Тебя мало сослать в деревню,

Выдать замуж за кельтибера,

Что мочою себе зубы чистит,

Иль под цвет души — за абиссинца.

О наглая! Катулла я твердила,

Бродя по дому тихо, — и светильник,

В углу стоявший, тень мою длинил.

Она вбежала, топая, из кухни,

Таща макрель на золоченом блюде,

И наступила прямо мне на — тень —

На голову, а после на предплечье!

А тень моя ее дубленой кожи —

Ведь знает же! — болимей и нежней.

Когда б тебя на той же сковородке

Зажарить с благородною макрелью,

И то тебе бы не было так больно,

Как мне — когда ты к полу придавила

Своей ножищей — тень от завитка.