«Среди равнин всё реже взгорья…»

Среди равнин всё реже взгорья,

мне эта местность не нова,

беспечно зреют в подмозговье

провинциальные слова.

И мил мне, как резной наличник,

их тихоструйный перешёпт,

когда сижу я без наличных

и никуда не перешёл —

ни через Рубикон, ни через

ребристый времени порог,

и чёртовы скрипят качели

(раскачиванье – не порок,

нет, лишь невинная забава

для одинокого ума).

Мне жаль, что раньше я взаправду

считал, что мир – это тюрьма.

Нет, мир – это свердловский дворик,

его обычен колорит.

Здесь пьет палёнку алкоголик

и с небесами говорит,

здесь по заведомым дорожкам

идут неведомо куда

сплошные люди. И нарочно —

висит. Не падает звезда.