«Всё то, что мне ещё не спелось…»

Всё то, что мне ещё не спелось,

всё, что на языке горчит,

я вижу на пустом дисплее

апрельской пиксельной ночи.

Пока трясёт глухие грани

моя неверная рука,

на небе, словно на экране,

плывут, как титры, облака.

Дорога стелется скатёркой

всё в деревянную кровать,

а что метафоры затёрты,

мне с января ещё плевать.

На скромные запросы птичьи

у словаря беру взаймы.

И вновь моя весна почти что

неотличима от зимы.

Я наблюдаю, полумёртвый,

очередную смену вех.

И дворники бегут, и мётлы,

как флаги, поднимают вверх.

Но я живу лишь вечерами

и, набросавши стих вчерне,

смотрю, как луны-ветераны

сияют о своей войне.

Страницы мудрые, как старцы,

листаю в тишине ночной

и сочиняю эти стансы,

не претендуя ни на что.