«Слово лежит во рту…»

Слово лежит во рту,

будто бы лазурит.

Пламенем на спирту

не говорит – горит.

Вплавлена в плексиглас

сонная немота.

Тонущий в плеске глаз

не различит цвета

каменных мотыльков,

дымчатых облаков,

радужных угольков

и золотых песков.

Но стрекотанье звёзд

радует дурачка

до закипанья слёз

на глубине зрачка.

Он подносил ко рту

карту кривых зеркал

и целовал их ртуть —

плакал, не умолкал.

Но, наконец, умолк…

И показалось мне

в страшной, как серый волк,

сказочной тишине

звоном пустых кольчуг,

каплею на ноже —

что я ещё молчу,

но говорю – уже.