Льву Болдову

Пусть подступит к подбородку Лета,

Ставя эпикриз в земной возне.

Не будите спящего поэта!

Дайте умереть ему во сне.

Лев Болдов

Пусть его душа парит над миром

И отстанут грусть, печаль и боль.

Отслужил душой ранимой лирам

Истинной поэзии король.

И в лучах мерцающего света,

На распутье золотых дорог

Может, встретит грустного поэта

В белом балахоне грустный Бог.

Всё земное будет позабыто:

Боль войны, истерзанные дни,

Толкотня у грязного корыта,

Трескотня безудержной брехни.

Он рванул в распахнутое небо,

Нет, не птицей, – яркою звездой.

На столе остались крошки хлеба

И обида с горькою слезой…