Евгения Ошуркова (МАПП / Латвия / Рига)

Евгения Ошуркова родилась в Риге, окончила институт инженеров гражданской авиации. Состояла в студии молодых литераторов при Союзе писателей Латвии. Участница и неоднократный лауреат различных фестивалей авторской песни. Выступала перед аудиториями Риги, Москвы. Кишинева, Львова, Самары, Санкт-Петербурга и других городов. Стихи и переводы публиковались в сборниках, журналах и альманахах Латвии, России и Америки. Записала четыре авторских диска. В 2012 г. вышла ее первая книга стихов «Вне сезона», в 2014-м вторая – «Своя игра». Занимается журналистикой. Ее песни звучат по Латвийскому радио. Член творческого объединения bardi.lv, мастер Балтийской гильдии поэтов. Член Союза писателей Латвии. Член МАПП.

В этом колосе спелом

Я только зерно,

В этом городе белом

Я только звено.

Мне из ярких букетов,

Отрады очей,

Из закатов, рассветов,

Из дней и ночей

Удавалось увидеть

Лишь ночь под дождем

За окошком, увитым

Холодным плющом.

Но ночные сюжеты

Давно мне сродни —

Мои ночи согреты,

Как летние дни.

Хоть из темной вуали

Дождливых ночей

Мне не часто сияли

Улыбки очей,

Только в тучах, размытых

Потоком воды,

Мне сияли в разрывах

Две синих звезды…

Что припомнилось? Жара,

Бремя городских каникул.

Вход налево со двора

Как по имени окликнул.

То ли память, то ли сон

Часто душу будоражат,

То заладят в унисон,

То зайдутся, будто в раже.

Но наверное, во знак,

То есть в знаменье, наверно,

Только в памяти весна

Возвращается мгновенно.

Только в памяти твоей

Может все еще случиться —

Не умеешь? Не умей,

Тут не поздно научиться.

И наверное, во знак

Убедительности вящей

Открываешь ты во снах

В том дому почтовый ящик.

Открываешь в том дому

Ящик с номером сто девять,

Полный писем никому.

Надо что-то с ними делать…

Не пойму я одного,

Чем ты хочешь расплатиться

За случайное родство

С белокаменной столицей,

За нелепую любовь

К ложнорусским полушалкам,

За испорченную кровь

По московским коммуналкам.

И за то, что ту любовь

У тебя никто не отнял,

За «кепарик» твой – на бровь

По московским подворотням —

Там бумажки от конфет

По асфальту крутит ветер.

Распечатаем конверт!

Что нам прошлое ответит?

…Не завидую тебе:

Знать, былое партизанит —

В одиночку и в толпе

Ты одной лишь думой занят.

Ты в уюте и в тепле

Бредишь той же подворотней.

Не завидую тебе:

Так еще бесповоротней…

Разве даже осенью, насморком болея,

Усидели б порознь дома мы с тобой?

Поднимай же воротник от щедрот Борея

И пойдем кружить вдвоем по мокрой мостовой!

Этот город, нам с тобой в ощущеньях данный,

Словно ангельским крылом тронет на лету,

Вновь подхватит на волне рифмы долгожданной —

И пойдет кружить перо по белому листу!

Разве мы с тобой об этом раньше не слыхали?

Так в столе своем случайно, разбирая хлам,

Вдруг наткнешься на тетрадь с детскими стихами —

И пойдет кружить душа по прожитым годам!

Все счастливые приметы снова под рукою,

Все счастливые монеты падают ребром,

Разве в мире есть родство ближе, чем такое —

Между жизнью и поэтом, песней и добром?

В нас порывы прежние медленно стихали,

Нам ложилась под ноги новая стезя.

Вспомнишь, что давным-давно сделалось стихами, —

На ресницах, как от ветра, задрожит слеза.

Разве нам с тобой об этом раньше не сказали?

Разве нам не повторяли это вновь и вновь,

Что отплачется потом горькими слезами

То, что прежде обещало радость и любовь.

У нас с отходом поездов

Играют марши.

Под лязг, под судорожный вздох

Состав все дальше.

Теперь попробуй позови —

Не дозовешься.

Тот марш бравурный позади

Не в срок завелся.

И шла я, ускоряя шаг,

Сквозь дым белесый,

Как будто обогнать спеша

Свои же слезы.

Куда, не ведая сама,

Я шла с вокзала.

Что будет долгая зима,

Я твердо знала

Но вместо этого циклон

Принес погоду,

Какую я с былых времен

Ждала по году:

И чтобы даль светлым-светла,

Но в дымке чтобы,

И восемь градусов тепла —

Зима Европы.

Наверно, холода потом,

В иные сроки,

А нынче в ящике моем —

Письмо с дороги.

И все нежней зима была,

Все сокровенней,

И восемь градусов тепла —

Совсем как в Вене.