МУЗЫКА

Вот затихает робкий шорох зала,

Уходят прочь проблемы бытия.

Я внемлю звукам черного рояля:

Нет никого – есть музыка и я.

Как эти чудо-звуки возникают?

То трели птиц, то топот скакуна…

Их руки музыканта извлекают,

Душа его – поющая струна.

Манжеты белоснежные летают

Через ступени-клавиши – вверх-вниз,

А пальцы тщательно перебирают,

Как четки – ни одну не пропустив.

Касание то бережно, то гневно,

Поверхностно иль мощно, глубоко,

То нежно, трепетно – то слишком нервно:

То гром басов – то ввысь, до облаков!

И в звуках этих все: улыбки, слезы,

И чистых отношений красота,

И беззащитность веточки мимозы,

Шум водопада, горя немота…

Аккорд последний. Руки замирают —

Так сложены у птицы два крыла.

Но музыка еще парит, витает —

Я прикоснулась к ней и… ожила.