Дмитрий Бобылёв По листьям сада

Продавали небеса

На брезентовой перчатке.

Там, на пальце, у заплатки,

Испаряется роса.

Оседает на глаза,

Разъедает мою душу.

Я опять тебя не слушал,

Что же мне ещё сказать?

Пока ещё можно ходить

По беспространственным улицам,

Где дедушка-ясень сидит,

Где окна горячие жмурятся.

Пока ещё липнут к лицу

Душистого тополя перья.

Тебе и усталость к лицу,

А мне так легко поверить.