«Мимо трамвайных путей, по домам и дворам…»

Мимо трамвайных путей, по домам и дворам,

мимо бессчетных квартир, через всех персонажей,

стрелки считают года, разделив пополам,

в памяти важные даты со всеми что нажил.

Падает пепел на стол, разговор ни о чем:

этих закрыли менты, тот убит, этот вышел.

Ангелы небо срывают, и белым врачом

падает снег за окном на дороги и крыши.

Если была тут любовь, то в таком-то году —

время живых пионеров, ночных кочегаров.

Пасмурно. Падает снег, и на полном ходу

ветер из рук вырывает портрет Че Гевары.

Дальше. Что ждет впереди до последней строки?

Шепот тетрадных страниц. Мое соло в пустыне.

Вечер, забросит над соснами звезд поплавки,

точка в последней строке, как бездомный остынет.