Пейзаж

Мокрые улицы утром холодным и ранним,

хмурится двор, словно племени дикого вождь,

падают тучи в окно, как огромные камни,

люди шагают вперед, наступают на дождь.

Яблоки катятся с яблонь, и дни летят мимо,

август арбуза наелся и ждет сентября.

Выпей со мной за Россию, пускай нерушима,

будет она, словно стены и башни Кремля.

Сколько не сказано тостов, не поднято рюмок,

лето прыщавым подростком спешит на урок.

Дворник стоит под окном и, вздыхая угрюмо,

Листья, упавшие низко, сметает в совок.

Вот моя родина, много берез, затем поле,

катится солнце в тумане кровавым пятном.

Может быть, всё оттого, что я с севера, что ли,

раз не люблю так ходить под раскрытым зонтом?