Сумка

А жизнь – это сумка, ну, может, рюкзак, смотря с чем удобней шагать по дороге.

Кому-то охота катить чемодан, кому-то кармана хватает в итоге.

Вначале, как нищий, идешь налегке, успев затолкать в свою сумку лишь веру,

Но с каждой минутой нести тяжелей – добавится все, и успех, и потери.

Встречаешь в дороге таких же бродяг, хватаешь их мысли, советы, упреки.

И каждый стремится хвалить свой багаж: смотри, как хорош, и завидуй, убогий.

Один приукрасит, что носит алмаз, другой причитает, как тяжко с рубином,

И ты понимаешь, что хуже других, а в сумке твоей – лишь озерная глина.

Но если научишься слушать себя, следить за своей, пусть потрепанной, сумкой,

Ее заполнять не вещами – добром, улыбкой, надеждой, хорошим поступком,

Хранить в этой сумке картины, стихи, мелодии, танцы, рассказы, идеи,

То будет не стыдно оставить ее, когда твои руки ослабнут, старея.