«Укрывшись тонким слоем белого песка от ветра…»

Укрывшись тонким слоем белого песка от ветра,

спит маленький Эрех. А ветер с минарета

веками бережно сдувает пыль

без устали, без отдыха, лишь иногда вздыхая.

Он что-то робко шепчет белыми стихами.

Он точно что-то знает о любви,

о страсти жаркой и слепой, о глубине печали,

когда уходят те, кто был с тобой вначале,

когда еще ты сам едва возник.

Он помнит все до мелочей – как уходили люди,

все бросив – пыль на вазах, тусклый свет на блюдах,

и, позабыв банановый язык…