///

///

Год как нету Иосифа.

А волны опять с перехлестом.

Осень вечна, и можно сменить лишь округу.

На какой ты там, было, намылился остров?

И какому писал позабытому другу?

Свою оптику сжав до оси и осы,

Грудь раздвинув затяжкой последнего вздоха,

Состояньем рассвета, состояньем росы

Стать. Всего лишь. И это – эпоха.