Были и будут нашими…

Были и будут нашими…

Удивительная вещь — мы с ним познакомились в Париже.

Вот, казалось бы, не только под одним Богом ходим, но и по близко расположенным редакционным коридорам, я уж про лужниковские трибуны вообще молчу. А познакомились — в Париже, в аэропорту имени Шарля де Голля. Куда вместе переехали из другого парижского аэропорта, из Орли. Оба прилетели одним внутренним рейсом из Бордо и должны были лететь домой в Москву «Эр Франсом».

Откуда нас, естественно, тупо выкинули: это обычная «шалость» искренне нелюбимой мною французской авиакомпании, которая временами грешит билетами-двойниками, чуть ли не в открытую объявляя, что в подобного рода ситуациях приоритет при посадке имеют граждане Франции.

Вот и пришлось пить в ожидании ближайшего аэрофлотовского рейса на столицу.

А заодно — обмениваться, так сказать, впечатлениями об игре «Спартака», которую мы видели с разных точек: я с «фанатской террасы» за воротами, а он, по долгу службы, из комментаторской кабины.

Но впечатления были одинаковы: «Спартак» не должен был проигрывать, а Ширко должен был забивать. Хотя бы тогда, когда один на один с их воротчиком вываливался, в самом конце.

И тогда — все могло быть по-другому.

Но — не сложилось.

Как, собственно говоря, и сейчас: такого финала никто не ожидал.

Его состояние описывалось как тяжелое, но стабильное, прошли сообщения о частичном параличе, и все уже переживали, как будут общаться с этим полным жизни человеком после его возможной инвалидности.

Переживать не стоило: Владимир Никитич Маслаченко от нас ушел.

Так же, как и жил: решительно не желая никого обременять любого рода слабостью.

Для сильного мужика, чемпиона, кстати, Европы по футболу (да-да, была и такая страничка в нашей с вами совместной и вполне себе славной истории) доставлять кому-то неудобства собственной слабостью, как минимум, унизительно.

А я сейчас, перебирая в памяти тот долгий трехчасовой разговор в урбанистическом парижском аэропорту (мэтр, несмотря на состояние легкого утреннего бодуна, был в ударе, и через некоторое время вокруг нашего столика собралось человек двадцать похмельного, но внимательного спартаковского фанатья), понимаю, как был неправ, так и не набрав ни разу нацарапанный там же на вырванном из блокнота листочке не очень-то и сложный номер его мобильного телефона.

Ну, так сложилось, простите.

Жизнь.

И смерть.

Так тоже иногда бывает. К сожалению…

А в тот раз я, похоже, Владимира Никитича все-таки немного обидел.

Когда он начал рассуждать о шансах киевлян в том розыгрыше, а я его чуть ли не оборвал, пожав плечами.

И сказав, что это теперь — другая страна, и наше с ними противостояние — тоже в прошлом. Неинтересно и не актуально. Так что — давайте лучше о «Спартаке»…

Владимир Никитич немного поморщился, но согласился, и мы еще долго расспрашивали его о «Спартаке» и о сборной, о Романцеве и Симоняне.

Рассказывал он вообще фантастически интересно, даже интереснее, чем вел свои знаменитые репортажи. Пересказать это невозможно: работало все — жесты, мимика, случайный изгиб брови…

А потом, уже перед самой посадкой (в самолете, изрядно умиротворенные вкусным французским вином, решили поспать) неожиданно поймал меня за лацкан куртки своей мощной вратарской лапой, подтащил поближе, дыхнул в лицо умопомрачительной смесью французского вина, сыра и лука:

— А за хохлами следи, — говорит. — Можешь их не любить, и правильно делаешь, можешь даже ненавидеть, но — следи. Они были и будут нашими…

И мне ничего не остается, как в очередной раз признать его правоту.

Царствие вам Небесное, Владимир Никитович.

R.I.P.