Поздняя дорога

Несло сквозь мглу,

плечом к плечу качало…

Рука чужая на поле лежала

расстёгнутого – невзначай? – пальто.

И лепестки оброненных цветов

саднили горько, сладостно и вяло.

Хотелось выйти в ночь,

ту, что уже постелью

постелена, и жарко под метелью

и отлюбить,

и тут же умереть!

Но было странно и бессмысленно

хотеть…