Несовременные стихи

* * *

Я многих любил, никого не жалея.

Я многих жалел, никого не любя.

Так годы прошли, и о том лишь жалею,

Что годы прошли без тебя, без тебя…

* * *

Куда я спешу? Что там, в мире ином?

Может, ты, моя радость, с прекрасным вином?

Я, не веря глазам, прикоснусь к тебе тихо,

А ты не растаешь, не окажешься сном…

* * *

Привиделся мне сон, что будто бы гроза

И льет, как из ведра… А воздух свеж и мягок.

И босиком идет, прекрасна и свежа…

…Не помню, жаль, лица.

* * *

Глаза твои наполнились слезами —

Две карих лужицы растаявшего льда.

И боль, что столько дней, как лед, была меж нами,

Оттаяла от слез, от теплоты стыда.

* * *

Глядишь с укором, дрожат губы,

Глупые губы кусаешь зубами.

А у меня в ознобе зубы…

Глупые губы целую губами.

* * *

Где слова вдохновенные, пылкие речи,

Каламбуры изящные, трепетный стих,

Удивительный взгляд, бесподобные плечи,

Где он, все отравивший, этот сладостный миг?..

* * *

Для простого счастья надо

В жизни выбрать из всего

Каплю меда, каплю яда,

Каплю времени всего.

* * *

Все пребывают на земле —

Политики, купцы, актеры…

Всех предадут – и просто, и земле,

И на поминках будут разговоры.

* * *

Ночь настала. День куда-то канул.

Я читаю Данте. Дождь идет.

Я спокоен. Я никем не стану.

Жизнь моя, как этот дождь, пройдет.

* * *

От мгновенья рождения до мгновения смерти

Проходит не больше мгновенья, поверьте.

А годы печалей, годы мучений

Длятся не дольше, чем миг озарений.

* * *

Пахнет палым листом за высоким забором.

Этот запах листвы – не осенний, не летний —

Запах павших надежд, запах правды и сплетни,

Запах жизни короткой пред вечным простором.

* * *

Звук дождя монотонный в саду просветленном

Мне напомнил меня, уж почти позабытого…

Глухо в прошлое шлепают капли дождя,

Размывая меня, без того уж размытого.

* * *

Луч золотой умирает:

Миг – и как не бывало.

Счастье – оно бывает?

Иль он в слове «бывало»?

* * *

Ночная мгла и ветра вой,

И леса треск и шум печальный,

Как два оркестра – духовой,

И тише чуть – инструментальный.

* * *

Мой путь кремнистый под луной,

Он серебрится средь провалов,

Теней, уступов, перевалов,

Холодный, как клинок кривой.

* * *

Мне когда-то цыганка сказала,

Что самое страшное – это

Родиться с душою поэта.

Улыбнувшись, цыганка сказала.

* * *

Три школьницы бегут через дорогу.

Движенья их так музыкой полны,

Что вдруг молитву посылаешь Богу:

Спаси их, Бог, спаси и сохрани!