Натюрморт из фруктов сочных

Натюрморт из фруктов сочных на столе.

Нет эффектов, нет побочных в тишине,

Если спрятался от мира от всего,

И над ухом шепчет Лира про него,

И часы считают дни уже назад,

И упало солнце в гору, на закат,

Только пальцы – крылья раненые птиц,

Бьются, крошат карандаш в белок страниц.