На кладбище Покровском

Помню, раз, из фляжки плоской

Над могильною плитой

Мы на кладбище Покровском

Пили водку с Бурмотой…

От макушки до подошвы

Ощущал я благодать.

Мы хотели жить подольше,

Не хотели умирать…

Разлетелись, как ни странно,

Мы, он — ворон, я — орёл…

И зачем опять недавно

Я один сюда забрёл?

И на кладбище Покровском

Водку пил без Бурмоты,

И вздыхал над фляжкой плоской:

 — Вовка, Вовка, где же ты? —

До тех пор, покуда ворон

Мне с церковного креста

Не воскликнул: «Вот я, вот он, —

Здесь такая красота»!