35

Я закрываю глаза, и вижу, как мой отец накатит рюмку и поёт на родном марийском языке песню: «Мой Оте–е-ец! Моя Ма–а-ать! Ачийжа–а-ат, Авийжа–а-ат!» Пропевая последний слог протяжно и плаксиво. А следующие слова его уже не разобрать, потому что они тонут в его всхлипываниях и слезах. Его крупные мужские слёзы, это слёзы ребёнка.

Он такой же сын, как и я, он оставил своих родителей в их старом доме, а сам отправился навстречу судьбе.

Как это не справедливо, что дети уезжают от своих родителей!

Я не бросал моих родителей, я только уехал на заработки!…

Нет, я бросил моих родителей, и прощения мне нет!

Они поймут меня, но не простят…

Бог простит меня, но не поймёт…

Я сам никогда не прощу себе этого, и никогда не пойму, что же я наделал, кинув стареньких моих родителей, на произвол судьбы.

Вот идёт старенький человек, а рядом молодой поддерживает его заботливо под локоть.

Кто будет поддерживать моих родителей, когда они неуверенной походкой, шаркая ногами, пойдут в магазин за молоком и хлебом? Кто поможет им принять душ? Кто поможет приготовить ужин, если у них просто нет сил, для того чтобы стоять у плиты? Кто подаст им лекарства в нужный момент и вызовет скорую помощь, если не я?

Господи, как же мне стыдно за проявление такой вот сыновней нелюбви. Я думаю об этом и краснею, как ребёнок.

Мне стыдно перед самим собой.

Мне стыдно перед родителями.

Мне стыдно перед соседями родителей.

Мне стыдно перед роднёй моих родителей.

Мне стыдно перед собственной страной, которой придётся заботиться о моих несчастных родителях.

Я думаю об этом и краснею, как ребёнок. Я краснею, как мальчик, которого мама повела в женский туалет пописать. Идти в мужской туалет самостоятельно в четырёхлетием возрасте — ещё рановато, а с мамой идти в дамский — стыдно. Иным мальчикам, может быть всё равно. Я же, будучи мальчиком, упирался и краснел, но предпочитал пописать в кустах, как мужчина, нежели, унижаться до того, чтобы обнажатся в женском туалете.

Где моя прежняя принципиальность? Я утратил её.

Я вырос и не разучился краснеть, только краснеть, теперь, приходится за более постыдные поступки.

Я, видимо, потерял совесть, или, по крайней мере, я научился совершать с ней сделку.

Тот человек, который, предаёт секреты своей родины в пользу какой- нибудь разведки, тот человек, который заключает подобную сделку со своей совестью, краснеет ли он, совершая подобное? По большому счёту, какая разница, краснеет он или нет? Ужасен факт предательства и это очевидно.

Ужасно то, что я терзаю свою душу, сравнивая себя с предателями родины.

Я РОДИНУ НЕ ПРЕДАВАЛ!!!

Я уже не верю сам себе. Казалось бы, ну, что тут такого — я честно работаю, просто на территории другого государства. Что, я, продался за одиннадцать серебряников? Нет, я же честно работаю. Тогда что же ещё мешает мне жить и работать?

Патриотизм?

Неужели коммунистическая пропаганда вдолбила в моё сознание, такую стойкую любовь к родине? Или это корни русской души так крепко и глубоко укрепились в моём сердце, что вытягивают из меня жизненные соки? Может, невидимые струны натянуты между душой моей, и тем местом, где я появился на свет, и всё это за пределами понимания?

Эти струны нам натягивали в детском садике, когда под аккомпанемент баяна, вытягивая тонкие шеи, мы дружно пели:

То берёзка, то рябина,

Куст ракиты над рекой.

Край родной, навек любимый,

Где найдёшь ещё такой?

Эти струны нам натягивали в школе на уроке чтения, когда первое слово, которое мы по слогам прочитали, было слово «Родина».

В какой ещё стране мира, первое прочитанное слово в жизни «Родина»? В какой ещё стране мира, первый школьный урок в жизни — урок под названием: «Жить — Родине служить!»?

Интересно, если ирландец, едет в Австралию работать, мучают ли его мысли о том, что он предатель Ирландии?

Сомневаюсь.

Кто?нибудь в родном краю, скажет ли такому ирландцу, который приехал домой из Австралии на каникулы: «Ты предатель, вот ты кто. Ты предал нашу любимую Ирландию!»

Сомневаюсь.

А мне говорили. В самом сердце России, в Москве, мне так и сказали: «Ты, Александр, предатель!!!»

Как мне жить с этим?

Я, как в старой сказке, стою у камня, который лежит на перекрёстке дорог. Надпись гласит: «Направо пойдёшь — коня потеряешь. Прямо пойдёшь — голову сложишь. Налево пойдёшь — жив будешь, да себя позабудешь».

Также, как в старой сказке, я должен пройти все испытания. Разница в том, что в старой русской сказке, герой всегда возвращается в дом родной. Вернусь ли я?

«Ты, Александр, предатель!!!»

Мудрецы утверждают, что наличие денег не есть счастье. Это правда, но отсутствие денег, это явное несчастье.

Принесут ли деньги свободу моему сознанию?

Может ли предатель быть счастливым?

Что произойдёт, если я вырву корни русской души из сердца моего, будет ли мне легче жить после этого?

Что же это за корни такие, сорняк ли это, или это тот стержень, благодаря которому, я всё ещё пока существую?

В популярной рождественской песенке поётся: «Пусть приходит Рождество к нам каждый день!» Замечательная песенка, это было бы здорово — каждый день получать подарки и веселиться. Жаль, что такого не может быть.

Русская православная церковь отмечает «Прощёное воскресение», это последнее воскресение перед Великим постом. В этот день все православные просят друг у друга прощения, чтобы приступить к посту с доброй душой, и с чистым сердцем встретить Пасху. В этот день, поклонившись друг другу из глубины сердец, прощают православные взаимные обиды и согрешения.

Я не уверен насчёт подарков и веселья каждый день, но я хотел бы, что бы Прощёное воскресение было каждый день. Чтобы в любой день, каждый день, все мы, любой из нас, мог попросить прощения, и был бы прощён, чтобы не было в сердцах взаимных обид, чтобы не было неприязни или взаимного осуждения. Я хочу, чтобы каждый день мы могли прощать друг друга, и тогда в наших сердцах был бы мир, который даровал нам Спаситель.

Если бы каждый день было Прощёное воскресение, я бы, наверное, мог бы надеяться, что, в конце концов, меня простят и родители, и моя родина. Жизнь устроена так легкомысленно, что легче каждый день устанавливать ёлочку и вешать гирлянды, нежели прощать грехи и забывать обиды.

Как трудно признаваться в собственной слабости.

Как стыдно признаваться в собственной слабости.

Одни говорят: «Ты уехал за границу! Молодец! Вот какой сильный человек! Это же, сколько сил и воли нужно, чтобы так взять и уехать. Молодец! Завидуем, мы так не сможем».

Я скромно отмалчиваюсь. Я ничего не говорю, потому что и сказать то нечего. Что я им скажу?

Врать не хочу.

Правду?

А правда в том, что это не я молодец, не я человек с мощной внутренней силой и духом, не я, а ОНИ. Я уехал от трудностей в поисках лёгкого хлеба. Они остались получать один евро в день. Я бросил их. Они остались выживать и бороться с трудностями скромного быта, нищенской зарплаты, невыносимых жилищных условий, суровым климатом, разбитыми дорогами и с чиновничьим беспределом.

Они остались, а я уехал.

Они остались на своих рабочих местах, где страна доверила им выполнение гражданского долга, они не предали свой пост, они остались верны родине до конца, невзирая на возможный соблазн уехать. Они победили себя и преодолели преграды нелёгких перемен и потому они заслуживают уважения и почёта. Их имена должна сохранить история России. Им, людям 90–х, тем, кто не покинул страну в то сложное время, должны стоять памятники в каждом городе. Вместо памятников Ленину, который принёс России больше вреда, чем пользы, должны стоять памятники людям 90–х, тем, кто не уехал.

В Дублине, на левой набережной реки Лиффи, на пути по направлению к старому зданию таможни, стоят скульптуры нескольких истощавших человек, которые шагают на корабли, которые увозили эмигрантов из Дублинского порта. Один миллион человек умер и ещё один миллион человек покинул Ирландию с 1845 по 1852 год, в период Великого Голода охватившего Ирландию в результате эпидемии фитофторы поразившей картофельные поля.

Уберите памятники Ленина с площадей российских городов, воздвигните фигуры таких же, как в Дублине истощавших людей, шагающих… но не в порт, а на работу, туда, куда зовёт их гражданское сознание и вера в будущее страны.

Вычеркните моё имя из списков граждан, вычеркните без права на политическую реабилитацию. Я этого не достоин…

Словно пленник порочного круга,

Сам себе и судья и палач,

Я казнён в абортарии духа,

В утешение остался, лишь, плач.

Плод из чрева безжалостно вынут,

При безмолвном согласии ножа,

Оборвали мою пуповину,

И причала лишилась душа.

В портмоне пожелтевшее фото,

Да в кисетике горстка земли,

«Навсегда!» — предрекли самолеты,

«Без отчизны!» — гудят корабли.

Жаль, что поздно я истину понял,

Оглянувшись на прожитый век.

Эмиграция — вовсе не подвиг,

А бессильный, постыдный побег.