Грустя о летних днях...
Грустя о летних днях...
Литература
Грустя о летних днях...
ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»
Андрей МОНАСТЫРНЫЙ
***
Ветер свищет бичом дождей
Над размытой квашнёй дорог.
Птицей бьётся в силках ветвей
Мёртвых листьев багряный клок.
В водосточной трубе потоп,
Как предтеча вселенских бед.
На асфальте фонарь-циклоп
Топит в лужах ненужный свет.
Свесил уши промокший пёс,
Весь взъерошенный и смешной...
Если грянет потоп всерьёз,
Вряд ли снова найдётся Ной.
***
Опять неодолимо тянет лира
Звенеть тугими струнами печали.
Опять, как будто, умерло полмира
В моей душе и оживёт едва ли.
Опять дождей косые многоточья
Тревожат пустоту за словом «осень».
Вновь облака, разорванные в клочья,
Висят на кронах моложавых сосен.
Опять опавший лист в объятьях ветра
Танцует танго смерти в старом парке
Под звуки нестареющего ретро,
Грустя о летних днях и солнце жарком.
Опять промокший зонтик чёрной цаплей
Стоит в углу, уныло свесив крылья.
Опять летит на юг, срезая капли,
Сезонных птиц лихая эскадрилья.
Опять огнём багрового заката
Горят озёра в зареве рассвета...
И, кажется, что это всё расплата
За жаркий рай потерянного лета.
***
Я пережил Есенина лукаво
И, малодушно глядя на петлю,
Корю Сергея за дурную славу,
Ведь пьяных драк ужасно не люблю.
Мне не грозит погибнуть на дуэли –
Едва надувшись, сразу же прощу,
А сам обидев (что я в самом деле!),
Прощенья взгляд в раскаянье ищу.
Мне от хандры бежать к хребтам Кавказа
Мешают дом, работа и жена,
И часто осуждаю скалолазов,
Бурча о том, какого им рожна....
Пусть тёмен жребий русского поэта,
Отрадна мысль: дожить до седины.
Вот только разве можно сделать это,
Не потеряв любовь родной страны?
с. МАЗУРКА Поворинского района Воронежской области
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 4,7 Проголосовало: 3 чел. 12345
Комментарии: 10.02.2010 16:01:21 - Алексей Фёдорович Буряк пишет:
Как то странно, стихи без названья./ Без названья стихи, вот для всех!!/ Ну, а если писать так призванье,/ И совсем не беда и не грех.// Без названья стихи сочиняют./ Нет названья тому, что поёшь/ Про летящую рыжую стаю/ Обязательно что-то соврёшь/. Не солжешь, так фантазией странной/ Мысли выльются в строчки опять,/ И, возможно, ты тронешь всех главным,/ Но не сможешь вот это назвать./ --- --- --- Алексей Буряк, Днепропетровск burur@mailru