«Через сколько-то лет так легко возвращаться туда…»

Через сколько-то лет так легко возвращаться туда,

Где каймою грифоновых крыльев желтеет вода,

А закаты зеленые дремлют в руках у волны, —

Я однажды смогу убежать от беды, от вины,

От того, что кошмары, сбываясь, выходят в эфир,

От того, что живем мы, надеясь на умерший мир.

Через сколько же лет, посветлевшую прядь теребя,

Постою у перил — я еще не забуду тебя,

Как и чьи-то углы, чай без сахара, скверик в окне,

Чудаков, неудачников, в этой живущих стране.

Но вздохнет самый первый грифон на гранитном мосту,

Я поглажу его по спине и сменю на посту.

Покидая металл, сквозь неправильный, меркнущий свет

Золотистыми крыльями черный взмахнет силуэт.

* * *