Любовь

Я знаю, что счастья не стою,

Но всё же молю поутру:

— Пусть вспыхнет иссохшей листвою,

Растает, как дым на ветру.

Захлопнется эта страница,

пройдёт и восторг, и испуг.

Пусть плачет, как синяя птица,

зимой улетая на юг.

Пусть станет немой и глухою,

в стихах обретая покой,

словесной шуршит шелухою

под чьей-то тяжёлой ногой.

И пусть, не дожив до рассвета,

потушит костёр, как вода,

и пьяной слезою поэта

сбежит по щеке в никуда.

* * *