Быков, крабы и уха «по-кандагарски»

Стрелять и метать гранаты выезжаем на стрельбище: где-то в пяти километрах от бригады, слева от дороги на Пакистан. Позже мы переместились вправо, за Госхоз, где поле побольше, а горы подальше. Первое впечатление: стрелять могли бы лучше. Получилось как в старой армейской присказке: «Рота стреляла громко и далеко». Но это дело поправимое. Главное, гранаты метать никто не боится. Гранаты – РГ-42, маленькие зеленые бочоночки образца 1942 года. Несколько штук не взрываются. Наверное, еще с войны где-то на складе вместе с ТТ-шками завалялись. Расстреливаем гранаты в труху – хоть бы пшикнули! Да-а… А я-то раньше думал, что все гранаты взрываются: особенность у них такая. А тут прибережешь для себя одну, а она… – пшик! Печально как-то.

Ночью опять бужу у грибка дневального, предусмотрительно забрав автомат. Это уже становится ритуалом. Говоришь, инструктируешь, – все бестолку! Как об стену горох! На ум приходит печальная судьба Чапаева. Да-а-а… с такой охраной нас всех вырежут, как баранов, палатка за палаткой! Баранья судьба меня не прельщает, поэтому беру себе за правило каждую ночь проверять часовых. Как потом убеждался весь Афган, сон на посту – это давняя, любимая и неискоренимая традиция нашей армии.

На стрельбище. Занятия проводит командир 2 мсв ст. л-т Жаров А. М.

Я просто физически ощущаю, насколько мы профессионально, а главное, психологически не готовы к предстоящим испытаниям. То, что они наступят, лишь вопрос времени: сегодня, завтра, послезавтра? К чему быть готовыми – непонятно, а значит, надо быть готовыми ко всему. Огромная удача, что судьба еще дает нам такую передышку. Отношение солдат к службе – «пацанское» как в Союзе: офицерам надо – пусть и крутятся. А солдат спит – служба идет.

Начальник ПХД батальона старшина Новрузов выдает продукты

Как донести до них, что это не только мое, но и их дело? Как достучаться, что мы все в одной связке и пуля не выбирает, офицер ты или солдат?

И я торчу у бойцов, хожу по палаткам и беседую, беседую, беседую: с часовыми у грибка, при чистке оружия, по дороге в баню. Моя «хуторская» жизнь этому только способствует: свободного времени – не мерено! В большой офицерской палатке вечерами кипит жизнь: гитара, магнитофон, разговоры, бесконечные карты заполночь. Все это проходит мимо меня. В карты я не играю. Принципиально. Тем более, на деньги. Я – в роте, с солдатами. Там все мое свободное время. С солдатами мне интересно, мы почти ровесники. Поэтому общих тем для разговоров хоть отбавляй. Но что бы я ни говорил, логика разговора как-то сама собой сводится к одному: мы – в чужой стране и должны быть готовы ко всему. Однажды, выходя из палатки после очередного разговора «про жизнь», слышу в след: «а наш замполит – мужик что надо!» На что старшина Быков замечает: «Что вы хотите, их этому учат». Для меня это была главная похвала.

Старшина 2 мср Быков А. Ю. 1980 г.

Так я был в курсе самых разных проблем. Одна из них – со сливочным маслом на завтрак. Вроде бы мелочь, пустяк, но, главное не это, а справедливость! Столовой у нас еще пока не было, все ели кто на чем. Главные запасы: тушенка, хлеб, масло, сахар – хранились в небольшом прицепчике-рефрижераторе под личной охраной начальника ПХД, старшины Новрузова. Масло он выдавал собственноручно, единым куском на всю роту – делите, как хотите. Резал его «на глазок», и «глазок», естественно, в свою пользу, с «прищуром». Оно и понятно, что за начальник ПХД, да без заначки? А вдруг батальонное начальство вздумает чаек попить или на закусь чего-нибудь? Как откажешь? Когда «прищур» батальонного «кормильца» становился уже совсем грабительским, старшина роты Быков, вызывал «тяжелую артиллерию» – меня. Мне было плевать на все доводы пройдохи Новрузова. Положено бойцу по нормам довольствия 40 г сливочного масла в день – вынь да положь! Начальник ПХД ворчал, но, вздыхая, отрезал солидный довесок, к «черной» зависти бойцов других рот. А мы со старшиной, торжествуя, несли добычу к своим. То, что Новрузов решит свои проблемы за счет других подразделений, меня не волновало. У них есть свои замполиты, которым по должности полагается проявлять заботу об улучшении питания личного состава. Хотят – пусть бодаются. Потихоньку, сам того не ожидая, я стал набирать авторитет среди своих солдат и офицеров. Но не только я проводил беседы с личным составом, но и личный состав в лице сержанта Быкова со мной. Как-никак – «коллега». Старшина роты, сержант Андрей Быков – ленинградец с педагогическим образованием, серьезный парень и отличный гитарист. В его исполнении я впервые услышал «Марионетки» неизвестной мне «Машины Времени». Быков не одобрял мои излишне строгие методы работы, совсем не подходившие к его образу замполита – «инженера человеческих душ». И в наших беседах он деликатно, как я когда-то Илахуну в Бобочино, говорит об этом мне. Слушаю, улыбаюсь. Интересно поворачивается жизнь! Когда-то я так же говорил своему ротному, убеждая его быть построже. Тот только улыбался. Теперь уже мне, здесь, советуют быть помягче!

Командир 1 мсв л-т Кмицикевич И. Р. 1980 г.

Но то было в Союзе, где самое худшее – двойка на итоговой проверке. Здесь – цена другая. Да и кто бы спорил, если бы кругом была тишь, гладь да божья благодать? У меня свой аргумент: у нас нет времени на раскачку. Рота – «сырая», смётана на живую нитку. А информация из штаба приходит одна тревожнее другой. Кто знает, когда полыхнет? Чтобы замполитское слово до людей дошло, его нужно хотя бы услышать! А для этого как раз необходим элементарный армейский порядок, в котором важная роль (перебрасываю «мяч» на поле Быкова) принадлежит старшине. Разговор окончен, но каждый остается при своем.

Тревожная неопределенность подстегивает, как допинг. Весь свой интеллектуальный багаж, все свои знания и силы я бросаю для выполнения одной задачи: сделать роту боевым управляемым коллективом. Я понимаю, что от этого зависит моя жизнь. Это мой единственный шанс вернуться.

И я не один. Наш «хутор» работает в одной упряжке. С Толиком мы сдружились давно, а когда в роту прибыл Игорь Кмицикевич, у нас образовалась дружная сплоченная команда. Во всем поддерживая, помогая друг другу, мы старались сделать из набранных повсюду «по сусекам» пацанов настоящих бойцов. Служба приносит удовлетворение. Каждый – на своем месте, каждый делает свое дело без всяких указаний. Нам даже ротный не нужен. Во всяком случае, мы стараемся сделать все, чтобы к приходу командира рота была готова. Вот личный состав построен, посчитан, проверен. Остается доложить… Что я и делаю с подчеркнутой субординацией: строевым по камням и кочкам! Чтобы каждый боец видел: встречаем командира роты! А значит: обо всем забудь и слушай! Может, от его указаний напрямую зависит, будет когда-нибудь у тебя дембель или нет.

Желая смягчить этот служебный накал, ротный деловито принимает доклад, буднично отдает указания, подшучивает над бойцами, всем своим видом как бы говоря: «Да ладно, чего уж там, не министр же обороны вышел…» Так начинается каждый наш день. Но дисциплинка-то растет!

Эта компашка у нас сохранится до самого конца службы в Афганистане. Помню, как старшина роты, прапорщик Земсков Василий («Вассисуалий») поначалу даже обижался, когда мы дружно прорабатывали его за какие-то огрехи. «Ну что вы все на меня накинулись?» – ныл тот. «А ты что хотел, Василий? У тебя ведь вон – то – то и то-то…» И Василий стал отличным старшиной, боевым прапорщиком.

Беседы с бойцами приносят мне не только профессиональное удовлетворение, но иногда и реальные «бонусы». Однажды вечером, заглянув по своему обыкновению к солдатам в одну из палаток, неожиданно попадаю на пир. Уха «по-кандагарски» аппетитно булькает на чугунной буржуйке. Рыба – здесь?! Откуда?!

Афганский «деликатес»… А есть-то и нечего!

Оказывается, стремясь разнообразить скудный солдатский рацион, расторопные бойцы, во главе с рядовым Залудяком, в поисках чего-нибудь съестного быстренько обшарили все окрестности полка. И в какой-то луже, руками, буквально из грязи, умудрились выловить здоровенную рыбину, на манер нашего судака. Удалили по совету ротных туркмен черную ядовитую пленку из брюшка, гонец слетал за крупой и специями на батальонный ПХД, и – ушица готова! Пробую и я. Давно забытый вкус! Не хватает только 100 грамм. Особенно после набивших оскомину тошнотворных щей и борщей из банок. Так я впервые попробовал местную рыбу «маринку», сыгравшую в дальнейшем не последнюю роль в моей судьбе.

Но на этом гастрономические чудеса не закончились. Вскоре меня ждал потрясающий деликатес! Те же расторопные ребята приволокли целое ведро… крабов!!! Их накопали обычной саперной лопаткой в ближайшем полусухом арыке. Здоровенные зеленые крабы пережидали засушливое и холодное время, закопавшись в ил. Я не верил глазам. Крабы, в пустыне? С крабами у меня прочно ассоциировалось только море, пальмы, белый песочек и красавицы-мулатки. Подошел бы, при убогом воображении, и галечник Черного моря, в арбузных корках и рваных газетах.

А тут крабов в пустыне копают лопатой, как картошку у нас в Калининской области! Добычу, нетерпеливо облизываясь, мигом сварили на костерке. И облизнулись: есть-то и нечего! Так, клешенки пососать. Вот тебе и крабы… То ли наши раки! Особенно те, которые «по пять».

Вот так, оказывается, и рушатся наши иллюзии. Все говорят «заграничное – отличное!» А как вот распробуешь, оказывается слаще нашего и нет ничего.