День за днём

День за днём

РЕМЕСЛО

Похожа запятая на весло,

вопрос кривой - на вешалку похожий.

Поэты не играют в ремесло!

Поэт в пылу себя повесить может

на знаке вопросительном! "К чему?

Кто виноват? Что делать?" Без ответа

не оставляйте бедного поэта!

В ответе – Он, непросто жить ему!

Причастный к мелочам, гребёт веслом,

бросает восклицание, как камень!

И каждое тире – открытой раной,

и в каждом слове под его руками – судьбы излом.

Рождённый мерить меркой неземной,

То создаёт – то рвёт планеты в клочья!

И просветлённый – рано в мир иной

уходит, спотыкаясь многоточьем[?]

* * *

День за днём, неделя за неделей –

Суета и мыслей чехарда…

Хоть бы сутки – ничего не делать,

Не спешить отсюда и туда,

Привести в порядок свои мысли,

Выстроить какой-то важный план

И идти степенно с ним по жизни,

Зная вес и цену всем делам!

И, латая в знаниях пробелы,

Дочитать Бодлера, например…

Чтоб блеснуть цитатой между делом:

«Так сказал однажды Шарль Бодлер…»

Может быть, осилить даже Канта?! –

В лабиринтах разума петлять,

Чтоб, пройдя по тонкому канату,

Ловко подсознаньем управлять?!

Громадьё желаний!.. Только сутки

Вновь прошли. Усталость и мигрень.

Беготня, работа и покупки…

Так пройдёт и следующий день.

* * *

Всё хорошо. И смерть не так близка,

Душа полна любовью, но… на донце –

Откуда эта русская тоска?

Откуда, чёрт возьми, она берётся?!

Днём спрячется за делом, как пустяк,

А ночью – заскулит невыносимо:

Как будто и живу-то я не так,

И главное – пускаю мимо, мимо…

…Безрезультатна, как по мёртвым плач,

Не даст ни облегченья, ни совета,

Как надо жить – не выдаст мне секрета,

Сентиментальный плачущий палач…

Но знаю – до последнего листка

Судьбы моей, то горькой, то беспечной,

Со мной пребудет странная тоска

О чём-то неопознанном и вечном.

* * *

И только тот, кто понимал без слов

И укрывал собой от злого ветра,

Достоин быть героем сладких снов

В том городе, где дождь играет ретро…

Теперь и завтра – словно дежавю…

Прохожий – тот же – потерял свой зонт.

И как молитву, шепчешь: «Доживу»,

Свой день сурка изведав наперёд…

Теперь и завтра – будет как всегда.

Отсаксофонит ветер, взглянет солнце…

И только тот, кто нужен как вода,

В один из дней уйдёт и не вернётся.

* * *

…Смотри, как зеркало становится окном

В ту неизвестность, где сплетенья тени,

Полёт души и строгий окоём

Реальности. Два мира параллельны.

Никто тебе не скажет, почему

Ты одинок в миру себе подобных.

Не спрашивай об истине голодных.

Запрись в своём бесхитростном дому

И ощути блаженство пустоты,

Незримо наполняющейся смыслом,

Когда с холодной вечностью на «ты»

Вдруг понимаешь – без особых выслуг.

Любим – уже за то, что в мир проник,

Капризы тела исполнял умело,

Любим за то, что примеряешь лик

По образу, рисованному мелом.

Ещё за то, что старые часы

И сердце – остановятся когда-то.

И пошатнут Небесные Весы

Две даты. Неподвластные две даты.

* * *

Не знаю, на какой оси

Вращают мир, учтивый к даме?

Не верь. Не бойся. Не проси –

Моя стезя в семейной драме.

Вражды глухое торжество –

Наручниками – на запястья.

Глотаю кровное родство,

Как кровь железную с распятья.

О, мне не впрок урок мессий!

(непротивление насилью).

Дождливит осень в ритме кантри,

И вторит уголовной мантре:

Не верь. Не бойся. Не проси.

Услышу ль, что меня любили?

Вослед мечту перекрести…

Быть может, на моей могиле:

«Сестра, мы не поговорили.

Я верю. Я боюсь. Прости».

* * *

Я не одна, кому в наследство – дом

Разрушенный, чертополох с крапивой

Да сладкий дым – в отечестве своём,

Окутавший мечты и перспективы.

Мы – коренные жители страны,

Мы дышим – от войны и до войны,

Стряхнём с колен – и снова на колени.

Мы притерпелись в пятом поколеньи.

* * *

За калиткой – пшеничное поле,

В пять утра розовеет восток.

Колокольчик растёт – это Коля,

Ну а Вася – синь-синь василёк!

Каждый колос по имени знаю,

Потому что в былы времена,

Когда ангелом светлым была я,

Я сама им дала имена!

Я любила легко, безмятежно

Коль и Вась – полевые цветы,

И была с синевою безбрежной

И пшеничным рассветом на «ты»!

* * *

Ветку склони и снежинку тронь,

Хрупкую, как звезда…

Долго смотри, как горит огонь

И как течёт вода…

Ты словно в лифте застрял и спишь

Между двух этажей…

И наполняется смыслом жизнь,

И не спешит уже…

Не распыляйся и не ищи

Истину в суете.

Если друзья в час беды ушли –

Значит, они – не те…

Крестится бабка и спит малыш,

Дремлет уставший конь.

И, как вода, утекает жизнь

И догорит огонь.

Теги: Светлана Крылова