Всё в нас лучшее – Пушкинский Дом

Всё в нас лучшее – Пушкинский Дом

Валентин Голубев

Родился в 1948 г. в посёлке Сосновая Поляна Ленинградской области. Публикуется с 1964 г. Первая книга вышла в 1976 г. Автор восьми книг стихотворений. Лауреат литературных премий "Ладога" им. А. Прокофьева (2001) и им. Александра Невского (2004). Член СП России.

Поздравляем Валентина Голубева с 65-летием!

ПУШКИНСКИЙ ДОМ

                               Алексею Любомудрову

Кто-то плачет над ветхим листом

Древней повести - труд не для робких.

Всё в нас лучшее – Пушкинский Дом,

Свет в часовенке на Пискарёвке.

Сыт ли, голоден? Дело не в том!

Блажь звала иль житейские вихри?

Знай: в душе твоей Пушкинский Дом

Ярославские предки воздвигли.

Мы по самому краю пройдём

Бездны, долу преклоним колени.

Всё не вечно, лишь Пушкинский Дом

Да утробная память – нетленны.

Дым Отечества, годы гуртом,

Аввакумовы жгучие угли[?]

В нашей памяти Пушкинский Дом

Остаётся – лишь только аукни.

Коль хребты становые на слом

Пустит Время, что с дьявольской меткой,

Нашей совести Пушкинский Дом

Станет миру ковчегом и Меккой.

Неужель за чертою, потом,

В виртуальной дали, из потёмок:

– Дом родной, ты уже за холмом! –

Удивлённый воскликнет потомок?

* * *

Держитесь дороги, как мамкиной юбки

Малец-цыганёнок в базарных рядах.

Попав в круговерть разгулявшейся вьюги,

Держитесь дороги – она не предаст.

Не верьте в суровом просторе случайным

Огням, вами принятым за жильё.

Держитесь дороги, её примечайте.

Держитесь дороги, поверьте в неё.

В России такое бывает нередко:

Поднимется ветер, погаснет луна.

И я вспоминал, замерзая: соседка

В натопленной горенке тужит одна.

Когда же совсем пропадает надежда,

То спирт не спасёт, не поможет костёр.

Держитесь дороги, держитесь, как прежде,

Шагайте упрямо в белёсый простор.

Держитесь дороги в любых непогодах,

Когда на глазах заметает следы,

И ветер резвится, что твой зимородок,

Весь в инее, будто в чешуйках слюды.

Когда же в тепле, пооттаяв немного,

Я стопку налил, подцепил огурец,

Подумалось: нужная штука дорога,

И сам я ещё – хоть куда молодец!

ОСЕНЬ В РЕПИНО

Здесь у дороги ресторан «Шаляпин»,

А приглядеться: так себе – кабак.

Здесь прошлый век художника прошляпил,

Изгнаньем наградив за просто так.

Сюда слетался в жизни сладко-краткой

Цвет общества к заливу для утех.

Умчались вдаль пролётки и крылатки,

Фанерой над Парижем пролетев.

Ах, времена! Подстёгнутые бесом,

У совести, быть может, на краю,

Лесной дорогой катят «мерседесы»,

Спасения ища, к монастырю.

Гуляки тут не хуже и не лучше

Тех, кто во дни художника гостил.

Подглядывает солнце из-за тучи,

А Бог не смотрит – он давно простил.

* * *

Что б ни выпало в жизни нам: чёт или нечет,

Не для нас даже строчка: никто не забыт.

Может, песни кому-нибудь души и лечат,

Только вряд ли певцам – им пропеть и не быть.

Лишь затеет с зимою весна разговоры –

В помощь певчая рать на околицах сёл,

И на хворосте сером воробышком хворым

Запоёт, чтобы хворост расцвёл.

Зябко вскрикнет гармошка над вымерзшим садом,

Птица песню свою же услышит – замрёт.

Горлом кровь у певца… Ах, какая досада! Что там!

Песня красна. Остальное не в счёт.