На плёнке арычной ленты

We use cookies. Read the Privacy and Cookie Policy

На плёнке арычной ленты

Cовместный проект "Евразийская муза"

На плёнке арычной ленты

ПОЭЗИЯ УЗБЕКИСТАНА                                                                                                                                                           

Вадим МУРАТХАНОВ

Прохлада

Лето. Людей покинули силы.

Кружку к губам донести?– и ладно.

Где-то там, за горами синими,

ходит вдали от людей прохлада.

Ходит вдали белоснежным телёнком.

И от неё получает лето

только с трудом узнаваемый голос

на плёнке арычной ленты.

Автопробег

Те дамы и мужчины,

кто ловок и богат,

шикарные машины

получат напрокат.

А нам с тобой, неброским

и подошедшим после,

достанутся повозка

и низкорослый ослик.

Он двигателем хлопать

хотя и не умеет,

зато о горных тропах

понятие имеет.

Зато, услышав «трогай»,

без гаек и моста

он тронется в дорогу

в заветные места.

И в час, когда усталый

кортеж назад вернётся,

наш путь к далёким скалам

едва-едва начнётся.

***

Опали листья только-только.

Но видно с улицы: уже

одна рождественская ёлка

горит на верхнем этаже.

Безлюдно в комнате и зябко.

Но смотрит, нарезая сыр,

нетерпеливая хозяйка

на календарные часы,

и лихорадочно считает

она бокалы для вина,

и только снега не хватает

в квадрате чёрного окна.

***

Мой город будущему нужен.

Теряя времени налёт,

он в мутные глядится лужи?–

и сам себя не узнаёт.

Всё меньше складок и морщин.

Уже мелькают слишком скоро

фигуры новые машин

в зрачке потухшем светофора.

Там, где гортанные карнаи

над крышами взмывали вверх,

он глинобитными корнями

свой прошлый доживает век.

Там люди долгого труда

стареют и уходят тихо.

И провисают провода

над гладью сонного арыка.

Рип Ван Винкль

В ходе несчитаных лет

ты усох под колючим кустарником.

Не волнуйся, что будешь нелеп

в куртке истлевшей и странной.

Нет жены. Дом отдали под слом.

Разбрелись молодые ван Винкли.

Занимайся своим ремеслом.

Мы к тебе постепенно привыкнем.

Дети разве что будут дразнить

вопреки хромоте и сединам,

вынуждая бессильно грозить

заржавевшим твоим карабином.

Душа

«Что же ты всё больше о телесном,

что же так наивна и слаба?

Ведь уже почти открытым текстом

говорит суровая судьба.

Отчего в преддверье скорби вечной

ты, душа, упорствуешь в грехе?»

Смуглотелой девочкой-узбечкой

на лугу танцует вдалеке.

Облакам и утреннему солнцу

оставляет в травах след босой.

Запрокинув голову, смеётся,

пропасти не видя под собой.

Город

В кабинке шаткой чужака

напрасно к небу поднимают?–

необозримые века

лукавой сказкой подменяет

обманщик-город. В свой черёд

и я бродил по тёплой пыли.

И разум спал. И ничего

глаза в пыли не находили.

Состарившись, приду опять

в чинар высокое собранье

босыми пятками читать

развёрнутую книгу Брайля.

Баходыр  АХМЕДОВ

Цикл 1                                                                                                                                            

Рассматривая картину

средневекового

китайского художника

Иероглиф судьбы чёрной тушью

 на тонкой бумаге…

И прозрачный пейзаж, где гора

 и тропинка петляет.

И глядишь, и как будто бы

слышишь журчание влаги.

И как будто бы видишь,

как старый монах у ручья отдыхает.

И подумаешь грустно:

 какое по счёту рожденье?

Через сколько ещё предстоит мне

 пройти умираний?

В этом мире, где каждый

сражается с собственной тенью.

В поднебесной, где спрятана

где-то ошибка страданий.

Иероглиф судьбы, но прозрачна

картина, как воздух,

Чтобы свет нам дарить

 и тропинкой вести на вершину.

Где ладони щекочут большие

 колючие звёзды

И монах, улыбаясь, глядит

 на ночную долину.

***

я думал, что мир?– это звук

я думал, что жизнь?–

это нежность рук

я думал, что смерть?–

это тишина перед хором

я думал, что время?–

 это двух стрелок ссора

но оказалось, что мир?–

это усталость ветра

но оказалось, что жизнь?–

ожиданье рассвета

что стрелки ссорятся только

 с вечностью

и что мы обесцвечены

нашей беспечностью

а хор небесный звучит постоянно,

но мы не слышим его,

 вот как странно...

***

Для точного времени

слишком светло.

Избыточен образ и ждать тяжело.

Избыточен дождь,

 отменивший весну.

Лишь старые письма хранят тишину.

Как будто усталость,

но что-то ещё...

Последняя малость,

 неточный расчёт.

Остаток надежды с нулём впереди.

И вечная нежность как кокон в груди.

В нём дремлет всё то,

что потом обретёт

Прозрачную радость и лёгкий полёт.

Свободу размера, дыханье цветка?–

Всё то, к чему тщетно

стремилась строка.

Сосед

А выше этажом живёт старик…

К нему уже давно никто не ходит.

Он одинок. В квартире много книг,

И он их все читал когда-то вроде.

Но всё смешалось в нём уже давно:

Названия, стихи, воспоминанья.

И по утрам дешёвое вино

Ему даёт иллюзию познанья.

Он каждый день стирает

с книжек пыль?–

Стремление к порядку выше смерти.

Он верит, что всего важнее стиль,

Как адрес на давно пустом конверте.

Вот так он и живёт.

Приходит к нам

И говорит о Рембрандте и Прусте.

И вновь судьбу читает по глазам,

В которых иногда так много грусти.

***

Вселенский снег. Конца и края

Не видно белизне слепой.

Стоят дома, как буквы Брайля

В раскрытой книге мировой.

Хайку

***

Резкий короткий звук

в опустевшей квартире.

Ты ушла, и лопнула пружина времени,

заведённая до отказа…

***

«..И это пройдёт...»,?–

произнёс я тихо

и отпустил бабочку боли

в сад камней.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии: