Ироническая поэзия

Ироническая поэзия

Клуб 12 стульев

Ироническая поэзия

[?][?][?]

Безумец трудится, поскольку

Он помешался на труде,

Иначе он начнёт метаться

И места не найдёт нигде.

Ему всё кажется: хозяин

Навис с угрозою над ним,

И нервно трудится безумец,

Болезнью собственной гоним.

С безумцами я обходился

Надменно, как английский лорд,

Своим психическим здоровьем

Я был невероятно горд.

Я думал: мы, аристократы,

Уж как-нибудь да проживём,

А между тем в меня безумье

Просачивалось день за днём.

Уже во времена Гайдара

Меня вдруг повлекло к труду,

Но я лечился алкоголем

И от себя отвёл беду.

Однако путинское время

Мой мозг обволокло, как ночь,

И тяготения к работе

Уже не смог я превозмочь.

Я, словно вошь, ползу по скату

Слепящих трудовых вершин,

А мимо в клуб идут стиляги

Плясать и нюхать кокаин.

Идут, о тонкостях безделья

С большим азартом гомоня,

Но остановятся, и кто-то

Покажет пальцем на меня.

И расхохочутся стиляги –

Как я смеялся много лет,

Когда благодаря наследству

Ещё имел иммунитет.

Андрей ДОБРЫНИН

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии: