Ты здесь?

Мы с отцом сдвигали мебель

к четырем стенам гостиной, а сами

ложились на ковер, завязав глаза,

крепко сцепившись левыми руками.

— Ты здесь, Мориарти? — спрашивал он,

сжимая в руке (я знал) свернутый в трубку

вчерашний номер «Таймс». На это

следовал быстрый и храбрый ответ;

одновременно я откатывался вбок,

по-прежнему сжимая его руку и зная,

что он не промахнется. Теперь моя

очередь бить, но в тот самый момент,

когда я поднимаю свое оружие,

я вдруг понимаю по неподвижности

и холоду его руки, что продолжать

бесполезно, что он давно умер.