Смоленску

Будто камешек в воду, круги по больному металлу.

Путь не изведан, а именно данный,

Кем-то, кто, в воду камешек бросив,

Наделил мой город серебряной проседью.

Он и в каменных сопках, плющом увитых,

И в сердце трущобном из палеолита.

И, красуясь перед столичной пургою,

Он себя называет скромно изгоем.

Возможно, в красочном А-4-м альбоме

Он глянцево светит нездешней красою,

Он как будто завит, заламинирован

Осколками древними Древнего Рима.

Из окон пахнет духами и щами.

Пара бабулек торгует щавелем

Под аркой, помнящей Наполеона.

Коробейный звон, каждый раз как новый,

С глазами синими дикой кошки.

Я к твоим идеалам, родной, прикоснусь ладошками…