Амундсену

Дневники твои – как пеленг,

Чтоб уверенный полет

К берегам любых Америк

Обеспечивал пилот.

Это – не руины Рима,

А слетающий с пера

Свежий, горький запах дыма

Путеводного костра.

Это – вымысла границы,

Это – свежие следы

По пути за синей птицей,

Залетающей во льды.

Мир, что кажется все чаще

Не музейной тишиной,

А живой, живущей чащей,

Неизвестностью лесной.

1963