В лесу

Опушённые инеем

тонкие, чёрные ветви.

Мир контрастен и груб,

даже если укутан он в снег.

Надо мной самолёт  —

блудный сын меркантильного века  —

к белизне облаков

направляет стремительный бег.

Я брожу меж берёз

и порой по-мальчишески, глупо

бью ладонью о ствол,

к небесам запрокинув лицо.

С веток сыплется снег,

отзывается эхо мне глухо,

я ловлю этот снег

и хочу, чтоб он падал ещё.

Я брожу в том лесу,

где укрылось уснувшее время,

где секунда и век

соразмерны бывают порой,

где качают ветра

метроном зеленеющей ели

и весенняя тайна

живёт под застывшей корой.

* * *