ГЛАВА XII. ДРАКОН

ГЛАВА XII.

ДРАКОН

В темноте все цвета одинаковы.

Френсис Бэкон

18 ЯНВАРЯ 2015 ГОДА. КРАСНОКАМЕНСКИЙ АЭРОПОРТ

— Вот, значит, мы в город, в пиццерию дозвонились, заказали пару штук с доставкой... — после первой за день только-только откатившейся атаки рассказывает позывной «Панас» по имени Сергей, десантник-контрактник, старший сержант тридцати двух лет, ветеран обороны Аэропорта. Воевал еще в старом терминале, когда три его этажа еще стояли... На четвертом посту, самом ближнем к пробоине, откуда лезут «тараканы», на полу рядом с ним вокруг газовой горелки сидят трое солдат и Алексей. Пока ждут чая и кофе, все усердно греют руки на еще горячих после боя автоматах. Алексею об камеру руки не погреть. Хорошо, что накануне вечером от генератора зарядил батарейки. Садятся быстро. Холодно.

— Девушка такая: «Вам куда доставить?» — продолжает Панас. В широкой, не по размеру каске он выглядит моложе своих лет, совсем мальчишка. — Я говорю: «В Аэропорт, старый терминал!». Такая пауза, значит. Потом говорит: «М-м- м-м-м-м... Сомневаюсь, что кто?то согласится поехать...». Я в ответ: «Вы не переживайте, мы «артой» прикроем!!!».

Все, включая самого Панаса, умирают со смеху. Первая порция кипятка подоспела. Сразу на пару чашек. Никто не будет ждать. Всё пускают по кругу, один чай и один кофе... Все, обжигаясь, отхлебывают и то и другое. Но сначала туда кладут и сахар и сгущенку. Сладко — не горько!

— Мне одын кофе и одын булочка, пожалуйста, — продолжает юморить Панас.

Все захлебываются от смеха. Еще несколько минут назад они вели такой плотный бой, что, казалось, не хватит БК. А теперь вот сидят, смеются, как ни в чем не бывало. Мальчишки. Лица закопченные. Через кожу паром выходит адреналин. Смешивается в сером воздухе с паром, поднимающимся из кружек, и дымом от догорающих на взлетке дымовых. Им сейчас палец покажи — умрут со смеху.

Сепары накидали дымовых, потом, как духи, из черных облаков вылетали. Кто?то вопил: «Аллаху акбар!». И падали, как подрезанные. В своем же дыму и уносили ноги, прихватив раненых и убитых.

Атака отбита. Сколько еще их будет сегодня? Сейчас «артой» накроют. А пока живы, пока смеются. Главная задача живого солдата — поесть чего?нибудь вкусного и попить чего?нибудь горячего. И поспать. «Гуляй, рванина, от рубля и выше». В данном историческом контексте — от гривни, выходит. Но все равно Высоцкий — форева. Тот же Панас вспомнил торт, который легендарный волонтер Юра Брондуков с позывным «Феликс» привез в Аэропорт 31 декабря.

Вокруг ребята все новые. А Панас здесь Новый год встречал, респект. Вспоминает, какой суровый минометный обстрел был весь день. Сказали, не будет «чаек». Вдруг, без предупреждения, уже в сумерках, грохочет «бэха», непонятно чья, непонятно откуда. Не обещали. Чуть огонь не открыли. Хорошо, вовремя заметили флаг на башне, весь в клочьях. Юра сам за водителя. Бизнесмен, на фронте каждый день почти. Волонтер, каких мало. Человек, каких еще меньше. С ним все всегда легко и просто. Стоит Юре появиться, и сразу праздник, и будто нет войны.

Кроме БК и воды у него с собой целая машина «вкусняшек» (солдаты, как дети, какой?нибудь замызганый пирожок назовут «вкусняшкой»; они, в принципе, и есть дети, многие из которых никогда не станут взрослыми). И подарки — каждому новый комплект термобелья с начесом и налобные фонарики с живыми батарейками. И самое главное — торт! Огромный, с горкой примятого сине-желтого крема! С Новым годом, с новым счастьем! Всем досталось по куску. Настоящий пир.

Потом Юра повоевал бок о бок вместе с ними ночь, и утром, сквозь войну, — к своим.

— Чего приезжал? Может, чего сказать хотел? — хохмит Панас.

Все опять в лежку. Смех такой живой и заразительный, что передается Алексею, который со дня Ксюшиной смерти ни разу, наверное, не улыбнулся.

Самый молодой из них, Светозар, позывной «Светик», девятнадцатилетний студент второго курса журналистики из Одессы, похоже, еще не брился ни разу в жизни, встает, отходит в сторону, достает телефон. Сообщений нет. Нет зоны покрытия.

Отец Светика — кадровый военный. Полковник. Российской армии. Когда Светику было четыре, родители развелись. Они жили тогда по месту службы отца, в Рязани, где тот преподавал в Высшем училище ВДВ. После развода мама со Светиком уехала к своим в Одессу, работает в салоне красоты стилистом-парикмахером.

Отец приезжал к ним за все время раза три, а Светик столько же раз ездил к нему. У отца другая семья. Двое детей, Светику — младшие брат и сестра. Забавные. Любят его. Они в Питере живут. Отец теперь там в академии преподает.

Последний раз Светик разговаривал с ним по телефону из Песок четыре дня назад, за день до того, как уехал с ротацией в Аэропорт. Светик — дважды доброволец. В КАПе все добровольцы. В ад по приказу не посылают. Он и в армию добровольцем пошел в самый первый день необъявленной войны, хотя под бронь попадал — дневное отделение. И в Аэропорт добровольцем поехал.

— Ты понимаешь, что будешь там стрелять в своих братьев? — спросил отец тоном диктора российского телевидения, когда узнал, что Светик на войне.

Тот ему до этого говорил, что, мол, все нормально, учусь и все такое.

— Пап, мой братик еще маленький, а этих братьев я сюда с оружием не звал.

Вот и поговорили.

— Светик, иди?ка сюда, сынок, — кричит позывной «Чикатило», тридцатисемилетний агент по недвижимости из Харькова. Говорит, его позывной должен наводить ужас на врага. Чикатило, кто не знает, — рекордсмен-насильник, убийца и людоед из Ростова, который в 80-х и 90-х, пока его не поймали, зарезал больше пятидесяти человек, в основном женщин и детей. — Будь любезен, у меня все руки в масле. — Он и чай пьет, и автомат чистит. Непонятно, как ему удается делать и то и другое одновременно, но на войне и не такое бывает. — Принеси, пожалуйста, баночку пива из холодильника, и себе захвати заодно.

— Из холодильника? — недоверчиво переспрашивает Светик. — Я не пью, вообще?то.

— Тогда кока-колу возьми себе оттуда, — продолжает Чикатило, не поднимая глаз от своего оружия.

Все молчат. Отворачиваются, давятся смехом, но молча. Пользуются передышкой. Гоняют чаи.

— Хорошо, — говорит Светик, — а где это?

— А там вон две здоровенные [ред. — холодильные] камеры лежат, прямо перед вторым рукавом. Под подоконником. Не видел, что ли?

— Видел, но ведь света нет. Как же они работают?

— А зачем им электричество, когда комнатная температура плюс ноль?

— Понял, иду.

Светик направляется за пивом и кока-колой. За ним на расстоянии следуют его новые, добрые, заботливые, старшие братья-по-оружию. Алексей знает отгадку. Он сам в свое время через это прошел, и ему жалко Светика. Но он не может ломать кайф ребятам. Да и Светику нужна психологическая закалка.

Светик встает на колено перед одним из «холодильников», как солдат перед вечным огнем, чтобы не маячить в окне на глазах у снайперов, поднимает тяжелую крышку, делает один глубокий вдох и падает носом в холодильник. У Светика обморок.

Светику кладут на лоб мокрую грязную тряпку.

В принципе, в описании всех, живых и неживых, предметов в Аэропорту определение «грязный» является ключевым. Грязное здесь все. По тому же определению.

В Аэропорту грязь отличается от всего остального, как черное от серого. Других цветов здесь нет. Хотя не так: еще бывает красный — кровь. Синий и желтый — флаг.

Небо серое, все остальное преимущественно черное с вкраплениями серого. Небо здесь бывает только серое — днем, и черное — ночью.

В небе не бывает ни облаков, ни звезд, ни солнца. Только дым, дождь и снег. Дым черный. Дождь и снег — серые.

На снегу кровь. Сначала красная. Потом черная. Снег тает. Кровь, смешанная с водой, становится серой.

Как и было сказано...

В холодильнике, как можно догадаться, нет ни кока-колы, ни тем более пива. А есть два неподвижных и неживых предмета. Два трупа. Во втором — один. Итого: три трупа сепаров.

Историю этих трупов еще раньше поведал Алексею тот же Панас.

— Это экипаж русского танка, который подбил парень с ПС[139]. Он был без броника, стрелял со второго этажа. И осколок от его же разрыва отлетел назад, прямо ему в сердце. Он умер, а экипаж горящего танка выскочил, но ребята их ликвидировали. Они пролежали на взлетке почти пять дней. Наши выходили на сепаров и просили забрать трупы, но никто с той стороны за ними не пришел. Вонь и собаки, трупоеды, уже всех достали, и ребята положили трупы в два холодильника. Холодную воду и пиво в таких продают — на море, в кафешках, магазинах.

Бойцы скоро привыкли к этому зловещему антуражу и называли сепарские трупы «дневальными».

На крики ребят прибегает Доктор Айболит Сергеич. Дает Светику понюхать нашатыря. Тот потихоньку приходит в себя.

— Хлопцы, достали вы уже всех с этой вашей шуткой, — ворчит Сергеич, уложив голову Светика себе на колени и продолжая смазывать его виски нашатырем. — Вы скоро чучела из них будете делать и Хеллоуин здесь устроите.

— Хеллоуин в октябре, — вслух сам себе говорит Алексей.

— Да тут у нас каждый день Хеллоуин, — продолжает Сергеич. — Ну правда, шутка ваша с мертвецами воняет уже так же, как они, мать вашу. Вот в наше время в армии были шутки посмешней.

И доктор рассказывает окружившим его бойцам, как в советское время в их ракетной части на Дальнем Востоке, под Читой, одного туркмена или узбека из роты охраны с непроизносимыми именем и фамилией, «короче, Фарихулла какой?то», послали к бабам на кухню с ведром за... менструацией.

— Он головой кивает, как додик, а произнести не может, — давясь от смеха, продолжает Сергеич. — Тогда ему на бумажке написали по складам заглавными буквами «МИН-СТРУ-АЦИЯ», чтобы он просто показал бабам ведро и записку вслух зачитал.

— И что? — спрашивает пришедший в себя Светик, отстранившись от доктора и прислонившись к сепарскому гробу спиной. — Показал и прочитал?

— И показал, и прочитал, — умирает со смеху Айболит. Из глаз его текут слезы.

— Не смешно, — серьезно говорит Светик.

Остальные тоже не особенно веселятся. Один только доктор вытирает грязное лицо еще более грязной рукой и уже в последних судорогах своего затихающего приступа смеха говорит:

— Я вам уже рассказывал, наверное. Ну, правда ж, умора? — И меняет тему незадавшегося разговора: — Вы слышали, кстати, последнюю новость? Наши захватили целый взвод русских десантников возле Дебальцева! На трех БТРах. Те сказали, что заблудились! Представляете, заблудились так, что под Дебальцевом оказались, ага!

«Заблудились, твою мать! — думал Алексей, пока ненавязчиво фотографировал Светика, прислонившегося спиной к холодильнику с «дневальными». — «Кто послал вас на смерть недрожащей рукой?»

Есть, есть, как ни крути, во всем этом необъяснимое, дьявольское обаяние зла. Журналисты западные, особенно американские, в этом случае мало чем отличаются от своих политиков. Ключевое слово у них при этом ЯКОБЫ. Якобы русские якобы вторглись. Задолбала уже эта ЯКОБЫ политкорректность. Ну, представьте себе на секунду всех этих репортажников в июне 1941 года. «Вот что бы они тогда писали и как, если бы немцы валяли ваньку, как Путин, и не признавали вторжения? — продолжил внутренний монолог Алексей. — Взять хотя бы мою коллегу Кэтлин, которая вообще мыслит не новостями, а газетными абзацами, пережевывая в сотый раз одну и ту же жвачку, вброшенную на рынок новостными агентствами еще утром».

Алексей мысленно развивает тему, то есть что и как написала бы Кэтлин в 1941 году.

«Los Angeles Herald.

20 июля 1941 года.

Репортаж штатного корреспондента Кэтлин Дж. Уотерс из Лондона. (Еще чего, на войну ехать? Лондон тоже бомбят!)

Отряды так называемых сепаратистов, или, иначе говоря, пронемецких боевиков, продвинулись на сотни миль внутрь СССР, захватив Минск и окружая Киев. Они действуют по всему фронту, вооруженные современным оружием при поддержке тяжелых танков, артиллерии и авиации.

В районе населенных пунктов Иловайск и Дебальцево советские войска оказались в котлах окружения.

Министр иностранных дел СССР г-н Молотов упорно называет происходящее прямой агрессией фашистской Германии. «Целые дивизии регулярных войск Вермахта вторглись на нашу территорию, — заявил Молотов в интервью. — Мы несем огромные потери и нуждаемся в поддержке всего прогрессивного человечества».

Немецкие власти, однако, отрицают свое участие во внутреннем конфликте в западной части СССР. «Наших войск в СССР нет, — заявил в интервью министр иностранных дел Германии Риббентроп. — Нашу форму можно купить в любом хозяйственном магазине, и, кроме того, сепаратисты вооружены советскими танками Т-34 и «Клим Ворошилов», а также системами залпового огня «Катюша», отбитыми в боях у правительственных частей. Более того, плохо подготовленные советские летчики бомбят собственную территорию и собственную армию».

Берлин продолжает называть правительственные отряды СССР «карателями, которые объявили войну собственному народу» .

Армия СССР потеряла в первые недели конфликта сотни тысяч убитыми и ранеными, захватив при этом в плен двух якобы фашистов, которые под пытками НКВД признались, что они немецкие солдаты из дивизии СС «Мертвые души».

«Эти люди действительно служили в Вермахте до двадцатого июня, но после этого они уволились и поехали добровольцами помогать войскам самообороны (Украинской) УНР и (Белорусской) БНР», — заявил Риббентроп.

Супруга одного из задержанных, фрау Гутентаг, подтвердила позицию властей в радиоинтервью. «Этот козел уволился из СС еще в декабре прошлого года», — заявила она о своем любимом муже.

В настоящее время не представляется возможным независимо подтвердить или опровергнуть ЯКОБЫ участие немецких войск во внутреннем гражданском конфликте на западе СССР».

«Не забыть бы это в Фейсбуке опубликовать», — Алексей остался доволен своим мысленным эссе, хотя порой он мог быть не вполне справедлив к Кэтлин. По правде сказать, они друг друга давно терпеть не могли. Кэтлин вообще мало кого могла терпеть, за исключением разве что своего несчастного мужа и своего счастливого кота. Все остальные для нее были morons, или просто, по-русски, мудаки.

Себя она считала самой непревзойденной, самой опытной и самой политкорректной журналисткой. Хотя, о чем бы она ни писала, по твердому убеждению Алексея, ее статьи нельзя было прочесть, не погрузившись в глубокий здоровый сон после первых же двух абзацев.

Золотым же ее качеством была просто уникальная скорострельность, за что ее и ценили в газете все эти годы. Она могла написать любую, самую сложную статью за рекордно короткое время в любом состоянии, даже в крайней степени поддатости, что случалось с ней очень часто, особенно во время ее трехлетней «каторжной» работы в России в 90-х, среди всех этих morons.

Именно тогда Алексей и познакомился с ней. Кэтлин писала статьи так, как складывают лего. По заготовленным лекалам, из абзацев: вступление, обстановка (перефразированные новости из агентств), цитата с одной стороны конфликта из телевизора, цитата с другой стороны — из газетного интервью.

Иногда она могла великодушно побаловать читателя, героически дошедшего до этого места в статье, цитатой из ее собственного интервью с каким?нибудь аналитиком.

Кэтлин очень гордилась своим знанием русского языка, о чем постоянно сама напоминала своим боссам, которые русского не знали вообще и верили ей на слово. Она экономила на переводчике, что тоже важно, особенно сейчас, когда все газеты затянули пояса.

Иными словами, для ежедневной газеты такие рабочие лошадки незаменимы. Она писала больше всех, а тратила бюджетных средств меньше всех. С такой полезной комбинацией все редакторы закрывали глаза на качество. Газета набита словами и вышла. Остальное — уже нюансы для особо одаренных.

Таким образом, отказавшись от услуг переводчика, Кэтлин сама брала интервью на своем ломанном-переломанном русском. Слушать ее вопросы Алексею было невыносимо. Иногда казалось, что и на ее родном, английском, такую фразу выстроить невозможно. Но при этом самое продолжительное интервью у Кэтлин, как правило, длилось не больше десяти минут. Поскольку из сказанного ей она мало что понимала, ей был важен сам факт интервью, а не его содержание. Алексей за это короткое время порой даже не успевал толком сфотографировать ее собеседника.

Обычно Алексей читал статьи, в которых фигурировали его фотографии. Английский он знал превосходно еще со студенческих времен. Цитаты в статьях Кэтлин почти никогда не имели ничего общего с тем, что ей на самом деле при нем говорили в интервью.

В лучшем случае из услышанного она понимала два-три слова в предложении. А потом, не разгадывая заново тайну Розеттского камня, несла какую?то отсебятину, строча статью. Типа на тему. Кто будет проверять статью на седьмой странице в ежедневной газете? Никто. Потому что никто и читать?то не будет.

Действительно, кто вообще читает эту ежедневную, набившую оскомину пресную жвачку? Как ни крути, несмотря на все их ежегодные щедрые награждения друг друга «Пулитцерами» и другими «престижными» премиями, коих не счесть, большинство материалов в американской прессе, особенно сейчас, по представлению Алексея, «которое может не совпадать с позицией редакции», появлялись не столько для чтения, сколько для наполнения страниц. Такой своеобразный цемент между кирпичиками рекламы.

Редакторы, главной заботой и головной болью которых было накормить вечно голодного зверя, от журналистов требовали, как правило, не «хорошую» статью, не «интересную», а 6–8 дюймов текста, или 12–15 дюймов, если на первую полосу. На статьи Кэтлин если и обращали внимание, то в основном из?за фото Алексея. Он это знал. Все это знали, включая саму Кэтлин, которая, не будь дурой, продолжала работать с ним в паре.

С 1988 года за Кэтлин в журналистской среде закрепилось прозвище Гарри. 1 апреля 1988 года советская правительственная газета «Известия» впервые позволила себе пошутить и опубликовала короткий первоапрельский репортаж о том, что одна из звезд мирового футбола, английский гений кожаного мяча, лучший бомбардир чемпионата мира Гарри Линекер переходит в... московский «Спартак».

Если бы Кэтлин обладала хоть на гран чувством юмора, она бы, конечно, почуяла подвох и не клюнула на эту очевидную приманку. Она никогда не смеялась чужим шуткам и лишь изредка одиноко хихикала над тем, что считала шуткой собственной.

Короче, Кэтлин, работая в то время в крупнейшем западном телеграфном агентстве, выдала эту «сенсацию» как главную на ленте новостей. Тысячи агентств, газет и журналов не могли сомневаться в достоверности информации, исходящей из телетайпов этого новостного гиганта, и опубликовали эту хохму «на полном серьезе».

Впоследствии агентство вынуждено было выступить с опровержением и унизительными извинениями. Всем было стыдно. Кроме Кэтлин. Она была пуленепробиваемой. Ей на все, в том числе на новости, было наплевать.

Для нее главным было как можно скорее набрать 600, 800,1200 или сколько там нужно было слов и отправить редакторам. В результате она и пошла на повышение в одну из крупнейших американских газет, но уже с прилепившимся к ней отныне прозвищем Гарри.

По мнению Алексея, Кэтлин «Гарри» являла собой типичный собирательный образ всего самого дурного в западной журналистике. Сами же журналисты определяли этот распространенный феномен коротким, емким профессиональным термином hack, что дословно переводится как «поденщик». Таких журналистов в Америке пруд пруди. А в наступившую эру политкорректности это качество в профессии стало просто незаменимым.

На этой грустной ноте Алексей закончил сводить внутренние счеты с Кэтлин, а заодно и с американской журналистикой, и вновь переключился на поиск объектов для съемок.

После двух отбитых новых пехотных атак и двух средней интенсивности обстрелов, на ночь глядя, Панас и позывной «Дракон» по имени Остап, вполне себе мирного вида, добродушный, очкастый профессиональный тяжелоатлет-средневес двадцати шести лет, сам местный, родом из Красного Камня, выдвинулись на взлетку для разведки вражеских позиций и корректировки огня.

Они успешно справлялись с этой задачей со дна гигантской воронки метрах в пятистах от позиций сепаров. «Арта» утюжила сепарские (читай: российские) окопы уже полчаса, когда ребята собрались между делом перекусить.

Когда попадаешь на реальную войну, в окопы, где в тебя, именно в тебя, а не в героя на экране, стреляют, в первые дни, да, бывает, не хочется есть, то есть ты питаешься своим собственным адреналином. Но потом, через неделю, максимум через месяц, происходит привыкание, некая биологическая адаптация, когда адреналин продолжает выделяться, но уже теряет свой наркотический и болеутоляющий эффект, и организму вновь требуется ежедневная доза нормальной еды, даже на фронте, даже на передке.

И вот Панас и Дракон, сидя на дне воронки, под привычную, надоевшую уже канонаду решили побаловаться «нормальной едой», а именно — открыли по банке консервированной перловки. Горелку с собой на задание не потащишь, а холодная перловка зовется у солдат «пластмассовой кашей». Это когда пластиковая ложка ломается при попытке погружения в сию субстанцию. Но у каждого настоящего солдата на каждую пластмассовую кашу есть нож, с которым можно съесть все. Вот сидят они себе, отколупывают ножами навсегда застывшую перловую массу, и тут прилетает «нежданчик» — 152 мм от САУ (самоходного орудия).

Вроде наша «арта» работает по сепарам, а не САУ, которых там нет. И с какой стати по ним лупят? Ошибка или случай? Опять залегли на дно.

— Слышь, Панас, — говорит Дракон, стряхивая землю с пластмассовой каши. — Так ведь и убить могут, а я голодный.

Доели лежа. Присели, смотрят друг на друга, не понимая, как они в который раз могли заставить себя скушать эту пластмассовую отраву.

— Панас, у тебя каска не по размеру, — говорит Дракон, вытирая нож влажной салфеткой. — Она должна тебе по башке стучать при беге, нет?

— Я предпочитаю пешком ходить, — отвечает Панас, — ты на себя лучше посмотри. У тебя не каска, а тюбетейка кевларовая[140].

Действительно, если у Панаса голова чуть ли не тонет в каске, как в тазу, то у Дракона она сидит на затылке, как кипа у еврея.

Однако пришло время высунуться и посмотреть, что там слышно после обстрела, потому что со дна воронки ничего не видно. Они высунули носы над краем воронки. Сначала один, потом другой.

* * *

В метрах пятистах от друзей снайпер Сергей с позывным «Шакал» осваивался с новым прицелом с тепловизором, а то дни короткие, и скучно по ночам бывает без работы, как он любил шутить.

Их группу из трех человек направили к Краснокаменскому аэропорту совершенно неожиданно и необъяснимо. Какая такая необходимость хлопать укров в этих никому не нужных руинах «брестской крепости»? Но работа есть работа, приказ есть приказ.

Все трое снайперов утром распределились по периметру сепарских позиций напротив нового терминала и начали охоту. Сергей вдруг вспомнил и их крайнее задание в Киеве, в феврале. Непыльно, спокойно и неинтересно, как в тире. А здесь уже настоящая охота на настоящего зверя. Сергей вдруг вспомнил ту красивую брюнетку, которую он то ли подстрелил, то ли нет. Нужно было проверить тогда, на Майдане. А так получается то ли 97, то ли 98.

Сергей в жизни был аккуратен, как и в стрельбе. Он вел счет своим «охотничьим» трофеям. Афганистан, 1988–1989. Москва, осада Белого дома в 1993-м. Чечня, 1994–1996. Чечня, 1999–2002. Грузия, 2008. Киев, 2014. И вот теперь этот захолустный Красный Камень, о существовании которого он узнал из новостей только с месяц назад. Ну и, конечно, пара-тройка частных подработок «в рабочее от свободы» время.

В тепловизорном прицеле в 507 метрах от него на 9 часов 12 минут «теплели» две головы. Супер! Начали! Сергей стер рукой пот с бровей, нажал на спусковой крючок один раз, потом второй. Ну вот, 98 и 99, или 99 и 100! Блин, сработал бы ту девку, знал бы точно, что сотенка!

В кармане завибрировал телефон. «Очень вовремя», — подумал Сергей. Сообщение от жены: «Милый мой! С днем рождения тебя. Приезжай, получишь подарок. Твоя Дюймовочка».

Сергей посмотрел на часы. Там бледно-зеленым цветом светились цифры 00:05.

— Спасибо тебе, девочка, за первые подарки сегодня! — снайпер поцеловал свою винтовку СВДС и стал любовно укладывать ее в чехол.

* * *

«Недостреленная» брюнетка сидела на малюсенькой кухоньке в Киеве с бокалом портвейна, недопитого еще Степой, и плакала, роняя в него слезы.

«Я просто дура, малолетка, не понимаю, что делаю, не понимаю, что мне надо», — думала она, вертя в руке телефон и не решаясь позвонить.

Наконец, допив бокал, она решилась.

Набрала первый номер, услышала автоматический ответ: «We are sorry, the person at this number is unavailable at the moment. Please leave your message after the beep. Be?e?e?e?e- e?e?e?e?e?e?e?p».

Набрала второй номер, услышала похожий ответ на украинском. Швырнула телефон на постель. И сама бросилась на нее лицом вниз...

* * *

Дракон и Панас вглядывались и вслушивались в темноту вокруг них. Голова у Дракона вдруг откинулась назад, и он захрипел. Панас резко повернулся к другу, и сам, увидев искры перед глазами, отлетел на другую сторону воронки. В голове не было ничего, кроме шума. А вокруг стояла тишина. По лицу текло что?то липкое. Он понял — кровь. Снял каску, стал щупать голову. Он понимал, что жив, но ранен. Сергеич потом скажет, что, по всему, должно было шею сломать.

Панас судорожно искал пулевое отверстие, как неизлечимо больной заглядывает в свои рентгеновские снимки. Он его так и не нашел. Кровь продолжала течь откуда?то со лба. Он повертел в руках каску, ощупал ее и нашел («Ни х...я себе струя!») объяснение всему — пулю. Она была практически не деформирована. Он пальцами почувствовал, что 7,62. СВД. Снайпер. Как он его вычислил в темноте? Пуля застряла в слоях кевлара. Он провел рукой по лбу. Нестерпимая боль над правой бровью. Почувствовал пальцами, что там торчат какие?то острые зубчики. Стал выдергивать их ногтями. Это были пластиковые осколки от разбитой каски, спасшей ему жизнь.

Кровь заливала глаза. Он сел на трясущиеся колени в воронке. Стал искать Дракона. Не мог же тот убежать, улететь или испариться? Дракон не сделал ни первого, ни второго, ни третьего. Он умер на месте. Снайперская пуля вошла ему в голову прямо над правой бровью. Панас нашел его руками. Пощупал шею. Пульса не было. Пару минут назад они давились пластиковой кашей. Смеялись друг над другом, острили, не думали о смерти. Теперь Дракон лежал бездыханный у его ног.

У Панаса до 23 августа 2014 года был младший брат, Саша. Разница в два года. Он не был профессиональным военным, как Панас. Он был клоуном-аниматором в Киевском цирке. Пошел на фронт добровольцем. Был убит русскими в котле под Иловайском. Панаса не было с ним.

Он не смог спасти брата. Он остро чувствовал свою вину. Ведь брат в армию пошел из?за него. Мать сказала: «Нет». А он ей: «А как я брату буду в глаза смотреть?». И ушел. И не вернулся. В детстве мама всегда говорила им: «Вместе ушли гулять, вместе пришли».

Сегодня Панас ушел в бой не вместе с братом, но вместе с другом.

— Вместе и вернемся, Остапчик.

Он перекинул два автомата вокруг шеи, снял с мертвого друга каску, броник, чтобы было полегче нести. Снова напялил на него разгрузку, взвалил на спину тело Дракона (мертвые гораздо тяжелее живых, и раненого легче нести, чем мертвого; раненый помогает, а мертвый нет) и, шатаясь и спотыкаясь в темноте, медленно зашагал назад, к своим. Вдруг запищал телефон. Панас упал на землю, придавленный Драконом.

— Значит, я не оглох, — сказал он сам себе, услышал свой голос, как эхо из трубы, и добавил: — Так я ж выключал телефон перед корректировкой.

Снова пикнуло. Не у него. Где?то рядом, блин.

«Б...дь, демаскировка!» — подумал Панас и понял, что телефон пикал в разгрузке Дракона. Он перевернул Дракона на спину, пробежался рукой по разгрузке, нащупал телефон, достал его, поднес к глазам, нажал сообщения и прочитал: «Остапушка, мы...». Сообщение обрывалось.

Он открыл второе: «с папой пьем за твое здоровье. Ты как раз щас родился. Целуем. Любим. Ждем».

— Твою мать, — только и смог вымолвить Панас в темноту.

Серого цвета в мире больше не было. Только черный...