Испытание одиночеством

Испытание одиночеством

* * *

Церковь, семнадцатый век,

Преображенья Господня,

Стрелок замедленный бег,

Слились вчера и сегодня.

К солнцу в полдневной поре

Только поднимутся вежды -

ОН восстаёт на Горе,

Снегом сверкают одежды.

Но безучастны авто,

Женщины в них и мужчины,

Не замечает никто,

Как ОН сияет с вершины.

Велено всем навсегда

Правилам следовать строго,

Пусть не ведёт никуда

Тесная эта дорога.

Каждому важен свой путь

В жажде лишь зрелищ и хлеба,

Некогда даже взглянуть

На молчаливое небо.

Некогда в сложной игре

Денег, пристрастий, амбиций

Бога узреть на Горе,

Вздрогнуть и преобразиться.

* * *

Сентябрь, но продолжилось лето,

Всё в отблесках красной зари,

А лето – пора для поэта

Глухая, как тут ни смотри.

Оно лишь пора удовольствий,

Врачующей нежной воды,

И нежься в тепле и довольстве,

Вкушая земные плоды.

Но всё это сладко, но мелко,

И осень всегда на уме,

Тем более шустрая белка

Готовится – вижу – к зиме.

И хоть ещё нет листопада,

На листьях – сверкающий лак,

Но неба ночная громада

В алмазах с мужицкий кулак.

И сердце сдержать бесполезно,

Ему летней неги не жаль,

Всё тянется в пропасть и бездну,

В ничем не закрытую даль.

И это большая загадка,

И только кого ни спроси –

Погибнуть и горько, и сладко

На нашей великой Руси.

* * *

На колбасу променяли державу

И на бесславье великую славу,

На колбасу, заграничные шмотки,

И разговор нынче с нами короткий.

Но огрызаемся (может, для виду),

Копим в сердцах не добро, а обиду,

Ныне добро – колбаса и шмотьё,

Только не нравится это житьё.

Ныне добро – и попса, и порнуха,

Но не для нашего глаза и уха,

И не для духа – Он дышит везде,

Где Он захочет, и в нашей беде.

Хоть и дышать Ему нету свободы,

Но сотрясаются стены и своды.

Вы напрягите свой раненый слух –

Дышит наш русский неумерший дух!

Я бы не стал и писать эти строки,

Но наступают великие сроки,

Хоть небосвод наш по-прежнему хмур

И процветают попса и гламур.

* * *

Свечерело. Солнце проскользнуло

В комнату, позолотив края

Кресла, и дневного листьев гула

Вечером уже не слышу я.

Как прекрасен миг успокоенья

И в природе, и внутри меня!

Вот уже сквозит меж веток тленье

Алого вечернего огня.

И я слышу, веря и не веря,

Чей-то тонкий голос в тишине.

Это Русь, священная вечеря,

Кто-то дальний помнит обо мне.

* * *

Окунулся я в холод московский

После тяжкой самарской жары,

В подмосковном посёлке берёзки

Снежно блещут, хотя и стары.

Сам я старый и к ним прижимаюсь,

Лоб горячий кора холодит,

И тоскою я больше не маюсь,

Снова к жизни велик аппетит.

И какие-то пёстрые птахи

Скачут тропкою прямо у ног.

Жил в унынии, чуть ли не в страхе,

Неужели себя превозмог?

...Просыпался, обрывки былого

Застревали в туманном мозгу,

Словно в руки не падало слово

Тёплой птицей на вешнем лугу.

Словно я не люблю своих дочек,

Словно жён своих я погубил...

И средь мыслей навязчивых прочих

Возникал ряд унылых могил.

И шептал я: ах, мамочка, мама,

Как мне стыдно, что жил не любя...

Лишь таблеткою фенозепама

Удавалось утешить себя.

...Лес осенний, конечно, не звонок,

Но звучит над увядшей травой,

Я сегодня, как малый ребёнок,

Упиваюсь всем этим впервой.

Не пугают ни серость, ни стылость,

Эвон трудится дятел желна.

Вот и слово ко мне возвратилось,

Как к пропащему мужу жена.

Встрепенулся от резкого взмаха

Крупной птицы – то сойка, кажись...

Дай мне, Боже, закончить без страха

Эту милую, милую жизнь.

* * *

Я прозу было бросился писать,

Но вскорости мне проза надоела.

В стихах о жизни можно рассказать

Куда пространней – в этом-то и дело.

Пространней в смысле, что они, стихи,

Глагол Творца передают бумаге,

В них нет занятной всякой чепухи,

И сам ты то в опале, то во благе.

Прекрасное занятие моё,

Не требуя дотошливой оценки,

Передаёт не быт, а Бытиё,

Блужданья духа тонкие оттенки.

А дух мой для тебя неуловим,

Неуловим мой дух, как говорится,

То злыдень он, то сущий херувим,

То лютый зверь, то щебетунья птица.

Я сам порой не в силах разгадать,

Да, сам порой не в силах разгадать я,

Что на меня находит – благодать

Или под видом милости – проклятье.

Теги: современная поэзия