«Собирались ополченцы...»

«Собирались ополченцы...»

"ЛГ" продолжает публиковать стихи современных поэтов, посвящённые событиям на Украине и в Новороссии. В настоящей публикации представлены авторы разных возрастов, литературных направлений и политических воззрений, проживающие в том числе и за пределами России. Но всех их объединяет боль за судьбу жителей соседней страны, не покорившихся киевской хунте.

Владимир КОСТРОВ

* * *

Министру обороны Украины

В лучах медийного огня,

Как Бонапарт, пока зелёный,

Грозил большие куреня

На наши двинуть батальоны.

Мели, Емелюшка, мели,

Как рудимент дурной эпохи.

Да, мы не скачем, москали.

А вечно скачут только блохи.

И руки уперев в бока,

Грози сильней российской дали.

А колорадского жука

Вам из Америки прислали.

* * *

В гудках портовых сухогрузов,

Где чайки белые парят,

В одесском Доме профсоюзов

Русскоязычные горят.

Горят в побоях и проклятьях

И понимая наконец,

Что память о Солунских братьях

Тупых не трогает сердец.

По этажам пустого зданья

Лишь пепла чёрная брозда,

Где от Христова состраданья

Отмежевались навсегда.

* * *

Я знаю: многие народы

В заокеанском далеке

Тревожит женщина в венке

С горящим факелом свободы.

Шприцом свободу не вколоть,

Свобода благ не обещает,

Пусть только жизненную плоть

Горящий факел не смущает.

Ушли советские года,

Теперь её легко увидеть.

Я не хотел бы никогда

Такую женщину обидеть.

Не потому скульптура модна,

Ей надо мир предостеречь:

Свобода тоже не свободна,

Когда идёт о жизни речь.

Максим ЛАВРЕНТЬЕВ

ПЛОХОЙ НАРОД

Я с друзьями повстречался,

выйдя из метро.

Днём июльским, после часа,

в городе мертво.

Солнце жарит переулки,

варит нас живьём.

Прикупили с маком булки -

тащимся, жуём.

На троих сообразили

кислого кваску.

Потрындим, что ль, о России,

глядя на Москву?

«Дело худо». Вот потеха!

«Говорят[?]» Да где?

«Погляди на сайте «Эха»

или на «Дожде» –

там теперь вся правда». Нуте!

Вам любой наврёт.

Кто ж всему виною? «Путин

и плохой народ».

Поглядел я тут сквозь темень

солнечных очков.

«Мнится, братцы, вы не в теме,

Шилов и Пучков!

Мне вот, русскому поэту,

честно говоря,

что ни гавкают по «Эху» –

всё до фонаря.

Верю, там не слишком любят

местных мужичков –

так ведь их повсюду лупят

испокон веков.

Ну а вы чьего народу,

кровь-то чья внутри?

Не пеняй, дружок, на рожу,

в зеркало смотри.

Ты из тех, кто под Донецком

принимает бой,

а не с теми, кто довеском

к родине «плохой».

Лидия КУПЦОВА

«БЕРКУТ»

Не беспредельщиной, не сбродом

Распят, порублен, ослеплён

И в кровь сожжён своим народом

Присяге верный батальон.

Приговорённые не ропщут,

Готовы умереть за так.

Они опять идут на площадь,

Где обезумевший чудак

Заточку заведёт под ухо,

Яремную прошьёт насквозь,

А удивлённая старуха

Очередной вколотит гвоздь.

Пусть облака плывут нестройно,

Идут вослед – по одному...

И им уже совсем не больно,

Ведь там не больно никому.

Иван КУПРЕЯНОВ

* * *

я не люблю тех, кто не любит мою страну.

знаешь, не то – не люблю. за людей не считаю.

вроде бы всё у них гладко, легко, понимаешь, ну –

тёплая хата и работа простая.

видимо, где-то закрался какой-то подвох.

вроде неглупые все, выражаются связно.

видимо, штамп – если ты патриот, значит – лох

важной какой-то черте появленьем обязан.

что интересно – не знаю таких работяг,

чтобы орали – да будь они трижды поддаты –

как ненавидят ублюдочных русских и как

ждут не дождутся отеческой помощи НАТО.

может быть, закономерно, что сытый урод

руку дающую хочет кусить побольнее?

только ведь всё же проходит – и это пройдёт.

верю в Россию. и в Божью десницу над нею.

Влад МАЛЕНКО

* * *

Вот ростовые куклы майдана:

Боксёр с мозгами барана,

Очкарик, снующий лисой,

Девушка-смерть за решёткой с косой...

Их спектакль – пока лишь проба.

Николай Гоголь из гроба,

Знавший толк в русском слове

Говорит не на мове:

«Уличная эта Рада

Родом из ада».

Литры крови, сала и шоколада...

Фашистская труппа

Маской паяца уродует в церкви лик

И Лавру меняет на шик

европейского трупа.

Их Вера стала сердючной веркой.

Заложник «Беркут»

С окровавленным опереньем...

Ему вместо хлеба предлагает каменья

Оранжевый скаут.

Эй, боксёр, тебе хорошо,

когда мать получает нокаут?

Твоя Родина-мать в нокауте!

Хороший удар был справа

Орава

правого сектора –

Инструмент вивисектора.

Русским солдатам, павшим в Германии,

Забавно глядеть на твои старания.

Так Богу было смотреть на Иуду неловко.

Снимай перчатки, боксёр, и готовь верёвку!

Герман ТИТОВ

ПОДРАЖАНИЕ СЕРБСКОМУ

посв. Ел. Буевич

Мне б дожить, юначе,

До такой эпохи

Где никто не скачет –

Разве только блохи.

Где скудны и узки

Сны военной славы

Где ветрам по-русски

Отвечают травы.

Площадной элите

В том краю уместней

Собирать на митинг

Облака да песни.

Там никто не судит

И не прячет взора.

Там уже не будет

Жёлтых лент позора.

Владимир СЕМЁНОВ

ДЕТИ-БЕЖЕНЦЫ

Утро. Небо. Земля. Тишина.

Облака. Пролетевшая птица...

В семистах километрах война –

Будто выдумка, блажь, небылица.

Будто мой подмосковный покой

Ограждён, застеклён, зачарован,

И от горечи степи донской

Как стеной крепостной застрахован.

Только в детских нездешних глазах,

Обойдённых осколком снаряда,

Навсегда поселившийся страх

Сотворённого нелюдью ада.

И не надо им гор золотых,

Им бы только остаться живыми,

Им бы только увидеть в живых

Папу, маму со всеми родными.

Им бы малую горстку тепла

От холодного мира в наследство,

Вместо хаты, сожжённой дотла,

И убитого взрослыми детства.

Вадим СТЕПАНЦОВ

ИЮЛЬСКОЕ

Вокзальчик поселковый за Окой,

Жарища, рельсы, шпалы и платформа.

А я стою и думаю с тоской,

Что где-то чуть южней –

точь-в-точь такой,

Что там снаряд упал – и это норма.

Снуют электровозы день-деньской,

И здесь, и в ближнем параллельном мире,

Где дважды два сегодня не четыре,

Где люди даже не мишени в тире,

А пешки над пустеющей доской,

И Гулливер небрежною рукой

Играет там в чапаевские шашки.

Героям – слава, им уныл покой,

Им слово «мир» рифмуется с тоской.

Горите, мрите, пешки и букашки!

Глаза зажмурю и встряхну башкой,

Чтоб уплыла нездешняя картинка:

Вот дед упал с оторванной рукой,

Вот полбабульки с треснувшей клюкой,

Хрипит в крови девчонка-буратинка...

Вокзальчик поселковый за Окой,

Такой уютный, тихонький такой,

Пригрелся бомжик, ивушка кудрява.

Я укокошу этой вот рукой

Того, кто крикнет здесь:

«Героям слава!»

Татьяна ЧЕРТОВА

* * *

На Сибирь опустился сон.

Шелестят тополя листвой.

Поднимаются в небосклон

Звёзды мирные – за луной.

За стеною соседи спят,

И не сходит никто с ума,

А в Донецке – по детям «Град»,

А в Луганске – горят дома.

Самолёты летят бомбить

Не кого-нибудь – свой народ.

И убийцы идут убить:

«Кто не прыгает – тот умрёт!»

Бьют нещадно, со всех сторон.

И когда-нибудь спросят нас –

За спокойный вот этот сон,

За сожжённый вчера Донбасс.

Анатолий ПШЕНИЧНЫЙ

* * *

Откуда берутся силы

У загнанных в пустоту?..

«Верни нас домой, Россия!» –

Колышется на ветру.

Так гибнущий в море кто-то

Шлёт крики радиограмм,

Так в детских домах сироты

Тайком окликают мам…

Взлетела с трезубца, каркнув,

Багровая стая крыл,

Чтоб вздрогнул Донецк и Харьков,

И чтоб захлебнулся Крым.

Славянская твердь качнулась,

Но как от дурного сна –

Россия моя очнулась,

И вспомнила – кто она!

И вспомнив свои народы,

Плечом повела в ночи

И пылью стряхнула годы

Сидения на печи.

Под бешеный вой и клёкот

Раздвинула правдой ложь,

Крутой распрямила локоть

И выдохнула: «Не трожь!..»

Вибрирует ось земная,

Как будто перед войной…

И слышится вновь: «Родная,

верни нас к себе домой!»…

Сергей АРУТЮНОВ

* * *

Когда их жгли, в Москве была жара,

Струился воздух, плавились кондеи,

И жизнь текла, едва полужива,

Почти такой, какой её хотели,

Разрублено шипела рыбья плоть,

Горючим спиртом жёгся каждый продых,

И силился сознанье пропороть

Больничный кафель в красноватых ромбах.

Поскрипывая в духе арт-нуво,

Катились дни, ленивы и прекрасны,

И не было средь них ни одного,

Кто был солдат и выполнял приказы.

Никто из них не грел щекой приклад,

Ушей не зажимал, не выл спросонок,

В чаду моторизованных бригад

На месте друга находя кроссовок.

Ветвей древесных зыбкие клешни,

И зябкий пух, и тени на фасаде

Познали мы в тот миг, пока их жгли,

И пламя тихо подступало сзади.

Марина КУДИМОВА

ВАТНИКИ

Посылает война соратника,

Но щедрота её кратка.

Из разведки четыре ватника

Возвращались без «языка».

Не контрактники и не штатники,

Не прошедшие инструктаж,

На манер пропаганды – ватники,

Хоть обряжены в камуфляж.

Ночь не треснула перестрелкою

И с врагом не столкнула в лоб.

Ватник держит осколки мелкие,

А от крупных спасёт окоп.

По дороге от виноградника

До ближайшего блокпоста

Убедились четыре ватника,

Что небесная ткань чиста.

На лоскутья она не делится,

А поделится – вмиг сошьют.

Только шёлковой зыбью стелется,

Как спасательный парашют.

Нет у междоусобий линии,

Смерть минувшего не вернёт,

Плащаницею этой синею

Тело жёсткое обернёт.

Как здесь танки понаворочали –

И куда лежать головой?

Кровью мокнет по Новороссии

Чернозём её даровой.

Над донецкою степью пуганой

Кропивянка поёт судьбу.

Ватник пылью пропитан угольной –

Не смывается и в гробу.

Кровь пробьёт покрова холстистые,

Запечётся – не разорвут.

Это русскою реконкистою

СМИ речистые назовут.

Всеволод ЕМЕЛИН

ПОХОДНАЯ ПЕСНЯ

Собирались ополченцы

В православные полки,

Осетины и чеченцы

И донские казаки.

Поднимались добровольцы,

Никому не ведом страх.

Пусть трепещет Коломойский,

Украинский олигарх.

На иконе образ Спаса,

Вьётся множество знамён,

Провожают из Донбасса

В бой ударный батальон.

Шаг чеканила пехота,

На плечах своих несла

РПГ и пулемёты,

И ПЗРК «Игла».

Чтоб ответить западенцам

На прозападный их курс,

Чтобы степи под Донецком

Не топтал Кончита Вурст.

И пока колонной длинной

Шли по городу войска,

Чернобровая дивчина

Обнимала паренька.

Умоляла: «Сделай милость,

Береги себя, мой свет».

И слеза её скатилась

На его бронежилет.

Уходили не по-детски

В бой простые пацаны,

Это было под Донецком

В грозном зареве войны.

Будем помнить эти годы,

Цвет Георгиевских лент,

С нами братские народы

И российский президент.

И когда-нибудь потомству

Сложат песню старики –

Про бои у Краматорска,

Про славянские деньки.

Теги: Украина , майдан , поэзия