Сливы и сирень

Сливы и сирень

Сливы и сирень

Валерий СКОБЛО

Валерий Скобло - поэт, прозаик, публицист, автор сборников стихов "Взгляд в темноту" и "Записки вашего современника". Живёт в Санкт-Петербурге.

* * *

В тот год событья шли в таком избытке,

Что к лету труд мне стал совсем не мил.

Бывало, подходил к своей калитке

И... забывал, зачем я подходил.

Ленился я, и летние досуги

Провёл в тиши, косою не звеня.

Признаюсь, что прелестные подруги

В гостях бывали редко у меня.

Такою мыслью жизнь была согрета:

Полоть и сеять - что мне за нужда?

Хозяйственная деятельность Фета,

Сказать по правде, крайне мне чужда.

Пошли дожди, и стало вдруг ненастно,

Настал сентябрь, и кончилось тепло.

И понял я, что лето не напрасно

И неслучайно у меня прошло.

* * *

Отодвигает в угол, сбрасывает с доски

Чья-то рука наши нехитрые планы...

Но ведь и голос чей-то: "Не помирай с тоски", -

Шепчет, - "новые строй Монбланы".

Просто уж и не знаю, в чём здесь... какой урок

Можно извлечь, вылезая из-под обломков

Собственной жизни... Уставившись в потолок,

Крохи надежды как сохранить для потомков?

Если потерпишь, слёзы втекут назад,

Высохнут быстро, как на припёке лужи.

Голос утешит: "Чего тебе киснуть, брат?

Будет ведь хуже... Ты уж поверь мне - хуже".

Если отвлечься... Промельк какой-то, блик...

Словно от крыльев чьих-то в воздухе дуновенье.

Прежде чем рухнуть, жизнь вдруг сверкнёт на миг,

Снова наполнится смыслом... Пусть на одно мгновенье.

* * *

Я не выспался, рано лёг,

Ночью вздрогнул, проснулся, встал.

Где-то там, внутри - уголёк...

Как расплавленный жжёт металл.

Отвечает каждый из нас

За себя... Мне не стать другим.

Каждый пусть себя не предаст...

И стоящего рядом с ним,

И стоящего рядом с тем,

Кто нам близок, кто дорог, мил...

Я запутался, я совсем

Рассужденьем вас утомил.

Получается - сколько их,

За кого нам держать ответ...

Не отмеришь - от сих до сих,

И чужих в этом мире - нет.

* * *

Я в этот день берёзы выкорчёвывал,

Горячим летним солнышком палим.

Наряда их зелёного парчового

Я не жалел... Что мне берёзы? Что я им?

Я удивил соседей всех в окрестности,

Участок свой хоть чем-то одарив:

Я посадил потом на этой местности

Кусты сирени и десяток ранних слив.

А выживут - себя я разве спрашивал?

Но честно их обильно поливал.

Любой росток искал участья нашего:

Он беззащитен, как ребёнок... сир и мал.

Потом... и если повезёт немножко мне...

Приснится мне и этот летний день,

Посёлок наш с грунтовыми дорожками...

Сирень и слива... Слива и сирень.

* * *

Ночью проснёшься - и надо прожить до утра.

Тьма за окном многоглазою мнится, стокрылой.

Эта слепая, глухая ночная пора

Дольше протянется жизни твоей опостылой.

Звука дождёшься ли, лучика света впотьмах,

Молнии сполоха дальнего с призрачной свитой?

Этого чистого чёрного бархата взмах

Слёзы твои утереть, капельки жизни разбитой.

Нет, до рассвета дожить не тебе повезёт, не сейчас.

Сердце замрёт на мгновенье,

и замершим сердцем послушай:

Это ведь только без всяких обычных прикрас

Вечности кроха в сознанье померкшем блеснувшей.