«Чтобы выдумать новый, несовершенный миг»

We use cookies. Read the Privacy and Cookie Policy

«Чтобы выдумать новый, несовершенный миг»

«Чтобы выдумать новый, несовершенный миг»

ЛИТРЕЗЕРВ

Сергей КУПРЯХИН

Автору 18 лет, живёт в Москве, посещает одно из старейших московских литобъединений "Жизальмо". Оканчивает первый курс МПГУ им. Ленина, факультет славянской и западноевропейской филологии (СиЗЕФ). Ранее публиковался в районных газетах и в сборнике "Жизальмо".

М.К.

Камни рёбрами прорезают пологую грудь,

Здесь ни выть, ни плакать, ни лесом сухим вздохнуть.

Говорящие головы падают под мечом.

Не жалей, о Господи, ни о чём.

Наши травы, кровью политы, взошли.

Всадник шпорами колет, земля под копытом пылит.

Умирает трава, обращается кровь в родник.

И иссохший Господь губами к воде приник,

Чтобы выдумать новый, несовершенный миг,

Где вода по-новому заговорит.

Где трава по-новому высохнет вспять,

Где получится как-нибудь убежать,

Где получится молча уснуть в тени...

Где не услышит он: "Господи, сохрани!"

***

Небесные рамки, и звонкая малиновая клубника.

Пасторальный пейзаж. И пейзанка в тунике.

Короткая жизнь в неурезанном длинном миге,

И горячий рассвет над сиреневой мать-водой.

Акведуки цветут жизнью, как земля цветёт тленом.

Жезлы дерева - вверх и колеблются впереди.

Умирает душа неистерзанная постепенно.

Умирает плоть - после того как душа - в пути.

Вишня падает с дерева, на мгновение отражаясь солнцем,

И мне кажется, жизнь - это солнце в падавшей вишне.

Всё, конечно, прошло. А трава - и земля - это лишнее,

Но как дереву быть без травы и без этой земли?..

Но как жизни быть - без дерева, солнца, травы и земли,

Распустившимся цветом под ветром голодных степей?

Если корни по капле могильные камни сломать смогли,

Значит, стоимость жизни выше стоимости смертей.

***

В углу стола рассыпанная соль.

Искра бежит по проводу тревожно.

Выводит зуммер длинной фразой ноль,

И ноль крадётся к сердцу через кожу.

А небо льётся по рябине жёлтой,

И губы не находят слова "мёртвый".

Мой птичий голод выспренно неправ,

Рука проходит к солнцу сквозь рукав,

Чтоб дотянуться до своих - до птичьих прав,

И остаётся в темноте - искомой.

А солнце просыпается из комы,

Внимая провидение  вольфрама

И вынимая профиль из окна

Подсвечиваньем угловатой рамы,

И - только гладкошёрстная спина

Тугого, но рассохшегося кресла.

Как худший плод мошенничества Теслы,

Искра проходит телефонный провод,

Преобразуясь из причины - в повод.