ПУШКИ

Сидит на пугачевской пушке

мальчонка рыженький верхом.

Вихор задорный на макушке

дрожит под свежим ветерком.

Уперся пятками босыми

в ступицы ржавые колес,

сверкнул глазами озорными,

как будто конь его понес.

Ему и невдомек, пожалуй,

что пушке этой двести лет

и что она в дыму пожаров

ему прокладывала след.