* * *

Этот дождик городской,

Низенький и грязный,

О карниз стучит рукой,

Бормоча несвязно.

Загрохочет, будто гром,

И по водостокам

Обтекает каждый дом

Мусорным потоком.

Дождь – природный хлебороб,

А совсем не дворник —

Ищет ландышевых троп

Среди улиц черных.

Отойти б на полверсты

От застав столицы,

Распрямить шутя цветы

Алой медуницы…

Мне бы тоже вслед за ним

Пробежать по гумнам —

За высоким, за прямым

И вполне бесшумным.

1957