«Плохой, хороший ли, но умер…»

«Плохой, хороший ли, но умер…»

Плохой, хороший ли, но умер

наш мир, в котором жили мы,

где я влюбился, как я думал,

потом бежал, как из тюрьмы,

где ебля стала адом сущим

от повторяемости дней,

где не пиздой, а ртом сосущим

я бредил, пребывая в ней.

Мир умер с лаской, но без смазки

естественной, отдав конец,

который не казался сказкой

той, что стремилась под венец.

Но смерть страшна во всяком виде,

поскольку устраняет плоть.

А я на тело не в обиде,

оно – прекрасно, смертно хоть.

Душа твоя – первопричина,

что телом позабылся пыл.

Какой же был я дурачина,

какой же я счастливчик был.

1988