Геннадий Красников СУМРАЧНЫЙ ЧАС

Геннадий Красников СУМРАЧНЫЙ ЧАС

***

Вот и славно, вот и чудно, старина,

вот и дожили, спасибо, гран мерси,

мир становится опасней, чем война,

от такого мира, Боже, упаси!

Были хуже и подлее времена,

но безумней, всё же, не было времён,

если ЭТО мир, то, что же есть война?

Нынче каждый сам себе Наполеон.

Сотрясаются от мира сотни стран,

доживут ли наши дети до седин?..

Нынче каждый сам себе и Чингисхан,

и Аттила, и Тимур, и Саладин.

Так начался двадцать первый скверный век,

всяк над миром хоть на полчаса - халиф,

каждый сам себе отныне печенег,

каждый сам себе хазар, и гунн, и скиф.

Отыскать бы да зарыться в тишину,

где звенят цикады в холоде росы,

но они напоминают нам войну,

как шахидом заведённые часы.

***

Ах ты, Божья гроза,

ты, гроза, ни раза -

не прошла стороной,

а прошла над страной…

На твоих кочевых

облаках кучевых

тем, кто может прочесть,

посылается весть.

Над толпой облаков,

как на стягах полков,

даже в солнечный день

вижу грозную тень.

А сойдутся в одно -

сразу станет темно,

затрепещет листва -

ни жива, ни мертва…

Дальний гром прогремит,

хладный вихрь налетит,

с пошатнувшихся крон

сбросив серых ворон.

Станет легче дышать

и уже не сдержать

черным тучам пуды

потемневшей воды…

Как в пучине морской

в небесах - непокой,

не смолкая, грома

содрогают дома.

И развязка всех гроз -

связка огненных розг

просвистит вдалеке

в справедливой руке.

***

"Ад - это другие…"

Жан-Поль Сартр

И всё ж сказать тебе позволь, -

что "ад" искать в "других" не надо,

ад - это я, я - сам, Жан-Поль,

и нет, Жан-Поль, страшнее ада.

Ад - это мы, "других" - уволь!..

В нём каждый - со своим билетом,

а, впрочем, ты и сам, Жан-Поль,

теперь ты знаешь сам об этом.

***

Русь, Россия, Одиссея,

лишь самой себе равна,

для чужого ротозея

непонятная страна.

Всё разграблено, разъято,

веселится стар и млад,

"Ё - моё!" - сказало злато,

"Ё - моё!" - сказал булат!

Только рухнут коммунисты -

аферисты тут как тут,

террористы, юмористы

нас в заложники берут…

То с мечами шведы эти!..

Так и слышишь без конца:

"Тятя, тятя, наши сети

притащили мертвеца!"

То Тимуры, то Гайдары,

то француз, то немчура,

только сел у самовара,

как пора кричать: "Ура-а-а!.."

Кто с латунью, кто с латынью,

кто с хулой на Божий храм,

чтобы горькою полынью

наша жизнь казалась нам.

Ничего, одюжим, Спасе! -

(скажем не для похвальбы),

что ещё для нас в запасе

по сусекам у Судьбы?

Кто опять по наши души

ломится, незваный, к нам?.. -

на курячьих ножках Буша

звёздно-полосатый Хам…

Я душой и сердцем русский,

кто Судьбу не костерит,

говорят, на нас Тунгусский

вновь летит метеорит?..

Нам, небесная громада,

здесь привольно умирать,

а кому-то будет надо

чемоданы собирать…

Я не делаю икону,

может быть, наоборот,

но молюсь тебе - такому,

мой единственный народ.

Для насмешников - потешный,

а для умников - простой,

среди праведников - грешный,

среди грешников - святой.

Знать, на крестный путь рождённый,

в мире ты такой один,

сам собою побеждённый,

богатырский исполин.

До сих пор я не осилю

сказку детскую без слёз:

"Холодно ль тебе, Россия?"

"Что ты, батюшка-мороз!.."

Ни мечом, ни жёлтой пылью, -

рассекая свет и тьму,

эту сказку сделать былью

не удастся никому!..

ЗАЧЕМ?

Ведут ли все дороги в Рим,

из Рима ли ведут, назад…

Нам - что?.. Мы в стороне стоим,

Пускай идут хоть в рай, хоть в ад!

У каждого свой суд, свой зуд,

но мы-то, Господи, при чём?

Зачем на сцену нас влекут

то с палачом, то с калачом?

Мы вдалеке от всех стоим,

и вдалеке от всех живём,

зачем присутствием своим

мы им покоя не даём?

Зачем они в недобрый час

в такую даль гоняют рать?..

Знать, в драмах мировых без нас

им скучно роль свою играть?

Но стоит только лишь начать,

слегка рассудок помутить, -

одни хотят нас обличать,

другие нас хотят учить.

Ведь если вправду гений он,

и если он не идиот,

зачем сюда Наполеон

за гибелью своей идёт?

Зачем сюда, как в страшный сон,

влечёт Адольфа всё сильней,

как будто он заворожён

грядущей гибелью своей?

Войну везде войной зовут,

но только здесь её исход

всегда решает Божий суд

и незлобивый наш народ…

Всю жизнь, Россия, горний свет

и крест нести - твоя стезя…

Мы дали миру свой сюжет,

и выйти из него нельзя.

***

Ирреальностью сна, немотой забытья,

кто там тенью полнеба закрыл?

Это тёмные птицы из небытия

от Москвы и до самых Курил…

Перелётные, те улетают на юг

пережить, переждать холода,

ну, а тёмные эти, немыслимый крюк

для чего совершили сюда?

Может, сбились с пути, перепутали сон,

времена перепутать могли,

или, может быть, смертный услышали стон

над бескрайностью русской земли?

Над седым чернобылом пустых деревень,

на дворцах золотого литья -

кто не видит их грозную вещую тень,

не достоин и птиц бытия.

СОВЕСТЬ

Не уберёшь её под спуд,

не сдашь её в казённый дом,

здесь, на земле, она твой суд,

перед последним тем судом.

Разбудит и разбередит,

разворошит весь хлам и смрад,

ты от неё нигде не скрыт,

она не ведает преград…

Ни срока давности, ни льгот,

и не указ ей адвокат,

припомнит час, и день, и год,

возьмёт за горло: "Что ж ты, гад?!"

Смола в её котлах кипит,

костры в её глазах горят,

кто знает, что такое стыд,

тот знает, что такое ад.

Плетётся, кутаясь в рваньё…

Но трепеща и чуть дыша,

как будто в зеркало, в неё

глядится бледная душа.

***

Отпевали тебя, голосили,

хоронили и ночью и днём!..

Я с тобой не прощаюсь, Россия,

ты жива! Мы ещё поживём.

Сколько их!.. Отвернись и не слушай!

Пусть толкут в своей ступе враньё,

вьются плакальщики и кликуши,

словно коршуны и вороньё.

Пусть морочат, пророчат, клевещут,

пусть пугают погибелью нас,

эти бесы невольно трепещут

даже в самый твой сумрачный час.

Есть плечо у тебя - развернуться!

Есть душа золотая в груди.

Есть простор у тебя - оглянуться,

что там в прошлом, и что впереди!..

То звенишь серебром родниковым,

то поёшь во зелёных лугах,

то крестьянка в платке васильковом,

то боярыня в белых снегах…

И такую ли песню хоронят?

Над такою судьбою галдят?

Всё равно они нас проворонят,

только возле виска пролетят!

***

Ниспосланное время свыше -

где ни зимы, и ни весны,

где протекают жизнь и крыши,

где мыши прогрызают сны!..

Где мы просили Христа ради

на нашу бедность и грехи,

где в ученической тетради

мерцают светлые стихи.

Ниспосланное свыше благо

родной язык боготворить,

и сумасшедшая отвага

шестую часть земли любить.

Ниспосланная свыше доля -

всё претерпеть в своей судьбе

и лёгкого в земной юдоли

креста не требовать себе.