Непреодолимый жизни ход

Непреодолимый жизни ход

ПЕСТОВО

В Воскресение Христово,

Чтобы обрести покой,

Приезжаю я в Пестово

Над Мологою-рекой.

Приезжаю я не в гости,

А на зов большой любви -

Здесь, на Климовском погосте,

Спят родители мои[?]

Захожу в пустые храмы

В русской девственной глуши…

Залечи, Пестово, раны

Горевой моей души!

Хлеба хочется простого,

Жизни хочется другой…

Хорошо, что есть Пестово

Над Мологою-рекой!

РУССКАЯ МАТРИЦА

Не зависит совесть от режима,

Не уходит гордость в недород,

Если кровь кричит неудержимо:

Благородство, Родина, народ!

У великих слов – единый корень,

Непреодолимый жизни ход.

Триедины – в радости и горе –

Благородство, Родина, народ.

И местами их не поменяешь,

И не скажешь их наоборот –

Троеперстно их воспринимаешь:

Благородство, Родина, народ.

Даже слово русское – природа –

С тем же корнем, в том же узелке! –

В день любой, в любое время года

Матрицей таится в языке.

ЯБЛОНЯ

В хуторе брошенном, вся покалечена,

С чёрной безлиственной головой,

Прячет плоды свои яблоня-женщина

В хрупкой единственной ветке живой.

Пусть задохнусь я в объятиях осени,

Пусть посмеётся судьба надо мной! –

Только бы люди меня не забросили

Так же, как яблоню с веткой одной…

ХАЛАТ

Не выдохнуть, как прежде: "Мы с тобой…",

И разве я один в том виноват –

Ты соблазнилась новою судьбой,

На вешалке оставив свой халат.

Пылится он и, как засохший цвет,

Саднит и останавливает взгляд…

В нём нет тепла, в нём жизни больше нет…

Он стал – ничей, он просто стал – халат.

Не позабыть, как жадно я ласкал

Его и видел сказочные сны,

Когда под ним мой мальчик созревал…

Он без отца – виновный без вины.

Я растерял и веру, и покой –

В моём дому и курят, и шумят,

И пиво пьют с копчёною треской,

И руки вытирают о халат.

Войдёт однажды женщина одна,

На всё моё ревнивый бросит взгляд,

И первое, что сделает она, –

Порвёт на тряпки старенький халат…

* * *

Искал забытое селенье –

Нашёл полынь и лебеду…

Но, оглянувшись, в утешенье

Увидел лилию в пруду.

Иваны, Яковы и Маши –

Отпела вас давно метель…

Осиротели сёла наши –

Страны великой колыбель.

И в понедельник, и в субботу –

Здесь на семь бед один ответ:

Ведь если есть в округе кто-то,

То местных здесь в помине нет.

Томясь тоской исповедальной,

Я понял, выдохнув беду, –

Кому в глуши с надеждой тайной

Светила лилия в пруду…