Котята

Ноябрь, убийца поэтов,

по ним врезал очередями —

дождями.

Стихов силуэты,

как сумеречные бродяги,

не изображали тоскливость,

а были ей

(странное дело,

когда ими цвёл сентябрь льстивый,

что ж я не успел наглядеться?).

Бездомные, словно котята,

ютятся ко мне по-сиротски

(убили отцов, а жить тянет).

Но всех не спасу, не из Бродских,

не гений.

Не всем тем, что вижу,

смогу дать слова, души, лица.

Стихи, умирая, кисть лижут,

но не ноябрю…

мне – убийце.

Данный текст является ознакомительным фрагментом.