Всё к жизни приложимо

Всё к жизни приложимо

Cовместный проект "Евразийская муза"

Всё к жизни приложимо

ПОЭЗИЯ БЕЛАРУСИ

Юрий САПОЖКОВ

«ЛГ» поздравляет автора с 70-летием, желает крепкого здоровья  и новых книг!

У памятника Пушкину

Открыто смотрит он в лицо столетьям.

Задумчив. Грустен. И немного строг.

Наверно, так же он стоял

 под пистолетом.

Никто тот выстрел отвести не мог!..

По-русски горько бабы голосили.

Шалел февраль, метелями трубя ...

Одна лишь пуля.

А Россия

Всё не придёт никак в себя.

Рост

Висишь, паришь

над пропастью бездонной,

В отчаянье секунды страшной ждёшь

И... просыпаешься от маминой ладони:

«Не бойся,?– шепчет,?– это ты растёшь».

Теперь, бывает, падаю больнее?–

Не детский сон. Но на лету

Я всякий раз шепчу себе, бледнея:

«Не бойся, мама, это я расту».

Ночная тишина

Жизнь катится, чуть прогибая оси.

Сентябрь, октябрь, ноябрь на перелом.

В который раз уже трёхтомник осени

Выходит в свет огромным тиражом.

Вновь так желанна в городе большом

Мысль о побеге в деревеньку дальнюю?–

Там звуки носят мягкие сандалии

Или бесшумно бродят босиком.

Очнулся дождь и перешёл на шёпот.

Он что-то шепчет мне о ноябре.

Морозец ночью сможет ли заштопать

Зияющие лужи во дворе?

Я привожу в порядок мысли давние

По праву возраста...

Я очень тороплюсь:

Вдруг, как минёр, не выполнив задания,

На тишине бессонниц подорвусь!

Какая ночь!

С одной звездой-пробоиной.

Мне говорил знакомый старшина:

«Страшна, конечно, тишина до боя.

Страшнее?– после боя тишина...»

Жизнь катится...

Берёзка

Бесхлопотно?– даже причёску

Не потревожив свою,?–

Шофёр у дороги берёзку

Срубил и швырнул в колею.

И тем был он счастлив нимало,

Что слышать душа не могла,

Как долго о жизни кричало

Бескровное тельце ствола.

Пришёл он домой, раздевался,

Сидел, выбивая мундштук,

И тихо над тазом ругался,

Что грязь не смывается с рук.

Наталье Гончаровой

Я камня на неё не поднимал.

Не убивал язвительною речью.

Поймите наконец, на Чёрной речке

Ведь он её под пулей оправдал!

Наедине подумайте об этом.

И острый камень да минует цель.

Не суесловьте о жене поэта:

Он вас не может вызвать на дуэль.

Строка

Не по томам, что на лотке

Покоятся горою,?–

Поэта ценят по строке,

Единственной порою.

Миры раздумий и страстей

Она одна вбирает.

Бывает, что и жизни всей

На строчку не хватает...

Ворон

Жалкий старый ворон.

Хватит, полетал.

Сердце просит воли,

Да не по летам!

Было время?– падал

Камнем на цыплят.

А теперь и падали

Старый ворон рад.

Чёрствой булки долька,

Косточка с хрящом...

В этой жизни столько

Радостей ещё!

Памяти Сергея Довлатова

Когда судьбой отпущенное истекло

И он ушёл, нас грустно утешало,

Что между ним

и миром мёрзлое стекло

Ещё при нём его душа чуть продышала.

Что наша жизнь?

Она?– то святость, то буза.

Один глоток волшебного напитка.

Признанья первого – блестящие глаза

И поздней славы виноватая улыбка.

Старикам

Когда я был самозабвенно млад,

Не замечал я старческие лица.

Теперь на них задерживаю взгляд?–

Боюсь вас не узнать, не поклониться.

Смотрю на ваши белые виски,

Смотрю на ваши сморщенные шеи.

Как вы противны были, старики,

И как же вы теперь похорошели!

Валентина ПОЛИКАНИНА

Домик в Орловщине                                                                                                                   

Бревенчатый домик.

И кто бы туда ни пришёл,

Всем бабушка, плача в подол,

говорила о сыне.

Но было же, было

 и мне в доме том хорошо,

Где счастье глядело

в окошко глазами косыми.

И серый колодец,

и деда отчаянный взмах?–

Всё там же, на том же,

судьбой заколдованном, месте.

Вздыхает корова,

и овцы белеют впотьмах,

И сонные куры кудахчут

на сонном насесте.

Деревня. Орловщина.

Сорок годков до весны,

Где запахом яблок и мёда

пропитанный вечер.

Всё было, как милость.

Теперь возвращается в сны,

Где я?– малолетка, упрямый

смешной человечек,

Где время рожденья?–

июль в васильковом венце,

И в душное сено прыжки

под крутыми стогами.

Я вновь просыпаюсь

с улыбкой на бледном лице?–

И бабушка ходит над тестом

святыми кругами.

Мирская дорога?– сомненье,

разлом и раскол.

Но память о детстве

сияюще непогрешима.

Бревенчатый домик, и сад,

и кривой частокол?–

На нём до сих пор ещё чистые

 сохнут кувшины.

* * *

Всё к жизни приложимо: вздох, рывок,

Дорог судьбы натянутые тросы,

Осенний воздух, сада островок

Да жёлтых дней рассыпанное просо;

Внезапно возникающая мысль,

Готовая развиться до Вселенной;

Стихи и проза, вечность, время, смысл,

Покой души и горсть земли нетленной.

И явь, что дарит встречи на лету,

И неземные сны голов упрямых,

И промысел: знать эту, а не ту,

Скупое «жду», распахнутое «мама».

И сердце-друг в кругу друзей иных,

И сердце-недруг, горестный и меткий,

Мельканье лун да в книгах путевых

По-детски непутёвые заметки.

* * *

Земля заигралась в цветное лото,

  Удачны уловы.

Но осень ускорила шаг золотой,

 И холодно слову.

И скоро, как парусник, бедный листок

  От дома отчалит,

И станет наш мир, как листок, одинок,

  Как время, печален.

И скоро дожди, становясь всё сильней,

  Пройдут?– пилигримы?–

От сизых галактик до серых теней?–

  Сквозь вечность и мимо.

Охватят всю землю, что так озорна,

 И взором окинут;

Печальным воронам печали зерна

  Печально подкинут.

О том, кто не понят, о том, кто убит,

 Дожди посудачат?–

От всхлипов мгновенных, минутных обид?–

  До горького плача.

По свету идя, нарожают дождей,

 Неспешных, глубоких,

Загонят в дома нелюдимых людей,

  Уставших от склоки,

И мне принесут беспокойную весть

  Дожди-побратимы:

Не будет, как было, не будет, как есть,

 Всё невозвратимо.

Размокнет тропинка,

       что к детству ведёт,

  К дорогам смоленским.

И будет казаться: с рожденья идёт

  Дождь этот вселенский.

* * *

Пуст мамин дом.

В дверях затвор непрочен.

Но образ чистый светел, как всегда.

И смотрят мамы праведные очи

Сквозь жизнь и смерть

на все твои года,

На почерк твой, что рвётся безутешно

В надгробных начертаньях сжечь вину,

На твой надрыв,

на твой приезд поспешный,

На волосы твои, на седину…

Хлебнёшь печали, лишь беды не трогай.

Все души ходят к близким напрямик.

И ты, почуяв позднюю тревогу,

Прозреешь?– и увидишь в тот же миг,

Что зло растёт из трещины убогой,

Что грешный мир теряется во мгле,

А мать идёт над грязною дорогой?–

По воздуху идёт, не по земле.

Идёт она, как светоч, как знаменье,

Над горестным смешеньем чёрных вод,

От Рождества идёт до Вознесенья?–

Плечами подпирая небосвод.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии: