«Сердце плещется в русле России»

«Сердце плещется в русле России»

«Сердце плещется в русле России»

Инна БОГАЧИНСКАЯ

НЬЮ-ЙОРК                                                                                                                                     

СТИХИ О КРИТИЧЕСКИХ ПОЛОВИНАХ

Юрию Вязовскому

Мне до всего не хватает

 каких-нибудь полтона,

И я всегда пытаюсь

 подтягиваться, как диезы.

Но выливается это обычно

 в расстояние - как от Земли до Плутона

Или в лучшем случае -

 как от Нью-Йорка до Москвы и Одессы.

Я всегда от ночи

 недохватываю получаса

До того, как простреливаюсь

 серенадой будильной,

Чтобы после к ночному

 больше не возвращаться,

Несмотря на то,

 что об этом заранее не предупредили.

Я всегда ловила

 какие-то полусигналы,

Нет, точнее всё-таки -

 неопознанные, порхающие флюиды.

И по вещим знакам

 тайный смысл явлений знала,

Но об этом не поведаешь всуе,

 как, например, о поездке во Флориду.

Мне всегда недосчитывалось

  каких-нибудь полбалла,

Чтобы быть коронованной

 питомником лилипутов.

Но мой крен в Гулливерье

 это отнюдь не сгибало,

А посему - мне небесная выдавалась корона,

 будто Марс мою душу попутал.

Меня всегда отделяло

 каких-нибудь полмиллиметра

От твоего сердца,

 захлопнутого, как после приступа глаукомы.

А реабилитация, как водится,

 настигала слишком посмертно,

Но подобные повороты 

 до жженья в желудке знакомы.

Я всегда недотягивала

 каких-нибудь полступени,

Чтоб от земных привязок

 окончательно отключиться.

И звёзды мне призывно

 свои позывные пели,

Но тут же заклинивало счётчик,

 что чуть ниже левой ключицы.

Я отказываюсь от чужеродных присутствий,

 от пинг-понга признаний

и от клеток хрустальных.

Вот такая я странная -

принимайте или просто смотрите.

  Мне бы только - открывался Сезам,

     жил курилка

и раздвигались тайны,

И чтоб на собственном космодроме

 я отыскивала слова - кислородные подушки.

   Слова-метеориты...

СТИХИ О ПОВАЛЬНОЙ ЭМИГРАЦИИ

Эмиграция - сродни пересадке органа.

Ампутации прожитого генофонда.

Эмиграция - участь обжигающе белого ворона,

Обречённого на происки

  самоубийственного марафона.

Эмигрируют все

 из погасших, истоптанных будней.

Из обломков любви,

 из вопроса: - Чем завтра кормить?

Из того, что зажглось,

 но себя обесточило. Будто

Вспышки длятся, по статусу,

 лишь за чужими дверьми.

Эмигрируют из

 ставших скудными брачных постелей.

Из гербария лиц,

 от которых кабально мутит.

Из того, что сбылось,

 но не так и не с тем, с кем хотели.

Из служебного плена,

 неотвязного, как стоматит.

Эмигрируют из

 раболепских  систем партократства.

Из комедии выборов.

 А есть ли кого выбирать?

Из того, что врагом

 объявляли коллегу и брата.

И что ныне и присно

  в фаворе шакальная рать.

Эмигрируют из

 своих комплексов, фобий, фиаско.

Из того, что хватает за горло,

  а с продыхом временит.

Из того, что печёт, как Сахара.

 И студит, как Аляска.

Будто в чьём-то дворе

 можно скрыться от сей западни.

Эмигрируют стадно.

 Куда-то. Во что-то. Зачем-то.

Чтоб набить свои недра

 кулинарно-мирской мишурой.

Планки падают.

 Нужды, как ноты, кричат на крещендо.

Сытно вроде и пр.

 Только с воздухом напряжёнка порой.

Даже если на райские

 перенесёшься массивы

И поставишь заслон,

 чтоб себя отлучить от корней,

Сердце не пересадишь.

 Сердце плещется в русле России,

Потому что душа

 пришвартована фибрами к ней.