Поцелуй Смерти

Поцелуй Смерти

Мне нынче Смерть приснилась почему-то.

Она сказала: «Сам ко мне пришёл!»

Смотреть на Смерть мне было малость жутко,

Но глаз своих я всё же не отвёл.

Пишу «Она», хотя она беспола,

Одета в саван, без волос, страшна…

Я не ответил ей сперва ни слова.

Она молчала тоже. И ждала…

И я не выдержал, спросил: «Нельзя попозже?

Я многих своих дел не завершил…»

Она оскалилась: «И ты, мой милый, трусишь тоже!?

Ну, хоть один среди людей бы смелый был!»

– «Послушай. Да, мне боязно, признаюсь.

Но ты, пожалуйста, не слишком-то глумись.

Я песни не допел. В науке продвигаюсь.

Вот почему пока держусь за жизнь».

Она хихикнула: «Вот веские причины!

Ты про любовь, мой друг, обмолвиться забыл.

Перевелись, видать, совсем мужчины.

И ты – существовал, но не любил».

Воскликнул я: «Неправда! Я старался.

Но не везло. Тут нет ничьей вины!»

Смерть обняла меня: «Ну, братец, ты попался!»

Я дернулся туда-сюда… Увы!

Она меня, смеясь, поцеловала.

Я вырваться хотел, но – нету сил!

Она меня сжимала и сжимала…

И я её нахально укусил!

Она отпрянула, сверкнув колючим взглядом.

И я проснулся. Что за странный сон!

Видать, что Смерть поблизости тут, рядом…

Но я пока не рвусь к ней на поклон.