Я не вписалась в двадцать первый век

Я не вписалась в двадцать первый век

На книжной ярмарке во Франкфурте. Приглашали разные литературные, около литературные, псевдо литературные, совсем нелитературные, русскоязычные бывшие соотечественники (я имею в виду СССР) из России, Казахстана, с Кавказа, с Украины. Беседовали, читали друг другу стихи. Всех было жалко: и русских немцев, и евреев, и русских, занесенных сюда ветром истории. И балкарку, родившуюся в Казахстане. Учит детей пению в русском детском саду. И несчастного Исаака, который держит русский ресторан, куда почти никто не ходит. Они не любят новую дойчланд-родину. Они смакуют гадости о России. Заглядывают нам в глаза, надеясь найти подтверждение своим мыслям. На самом деле – все любят и тоскуют, не хотят сознаться самим себе. Поэтому пишут русские стихи. Чаще всего плохие. Поют под гитару самопальные песни. Жалкая пародия, искаженные отзвуки наших любимых бардов. Я не осуждаю, жалею. Саша Гриценко сказал: все, кто уехал, любят Россию.

Отошлю к стихам моей приятельницы Киры Крузис. Раньше жила в Ленинграде.

Я жизнь воспринимаю, как поток,

что мчит меня. Но вот куда – не знаю.

Была Россия. Ближним стал Восток,

а я репей, что прицепился с краю.

Нет. Я пушинка. Потеряла вес.

Парю, кручусь в космическом пространстве…

Бегущих облаков – бескрайний лес,

а я виню себя в непостоянстве.

Нет, я улитка. Медленно ползу

и домик свой тащу я наудачу,

И на песок роняю я слезу,

хотя улитки, в общем-то, не плачут.

Так кто же я? Я просто человек

с какой-то неприкаянной судьбою.

Я не вписалась в двадцать первый век,

с бездушием его и глухотою.

Данный текст является ознакомительным фрагментом.