Мои осенние поля

Мои осенние поля

Литература

Мои осенние поля

ПОЭЗИЯ

Поэма

Егор ИСАЕВ

1                                                                                                                                                 

Мои осенние поля.

Как пусто в них: ни журавля,

Ни аиста в холодном небе,

Ни даже вздоха там о хлебе,

Давно сошедшем в закрома.

И где-то там уже зима

Готовит белую угрозу.

И дни одной щекой к морозу

Идут, снижая облака…

И вот уж с вешалки рука

Снимает плащ, и чья-то воля

Из одного в другое поле

Ведёт меня.

Зачем? Куда?

Какая странная звезда

Сокрыта там, в седом тумане?

И не видать её, а манит,

Как донный вздох из камыша…

И вот уже щемит душа

Вот тут, в груди, и там, во поле,

Как боль сама, как эхо боли,

Чужая чья-то и своя –

Зовёт, и я иду в поля.

2

Иду в осенние поля,

Не рву рывком с плеча ружья,

Не целюсь в бедного зайчишку:

Пускай себе живёт, трусишка,

Пускай бежит за горизонт

И всё, что поле даст, грызёт.

А я,

Где пахотой, где пожней,

Иду

И в ранний час, и в поздний

В литых отцовских сапогах,

Не тороплю усталый шаг,

Души своей не тороплю

И говорю себе: люблю.

До слёз люблю такую пору,

Когда я сам, под стать простору,

Раскидан весь и окрылён,

Как взрыв, и тут же взят в полон

Тоской полей остро и хватко

До узелка…

Но вот загадка:

Куда иду? И почему?

Пожал бы руку – но кому?

Сказал бы слово – но о чём?

Плечо бы чьё своим плечом

Доукрепил… Да только жаль,

Во все концы немая даль

Крестом лежит сквозно и мглисто,

И никого – ни тракториста,

Ни конюха,

Ни овчара,

Лишь я один, как и вчера.

Один.

Но мне не одиноко, –

Во мне самом идёт дорога

Особой меты и длины –

И в сторону того омёта,

Что словно кто открыл ворота

Из августа в предзимний день:

Стоит и отрицает тень.

3                                                                                                                                

И я иду в его зарю

И, подойдя, благодарю

За приглашенье в летний полдень,

За свет, которым он наполнен,

За то, что он жилой такой…

И я прилёг, прильнув щекой

К нему, как к печке русской дома…

И слышу вдруг, как через дрёму

Совет мне кто-то подаёт:

Мол, встань и постучись в омёт.

И я не пренебрёг советом –

Встаю,

Стучусь,

Как будто это

И в самом деле чей-то дом.

А раз есть дом,

То в доме том

Должны же быть и домочадцы,

Чего бы к ним не постучаться?

Стучусь.

И сам глазам не верю:

Передо мною – настежь двери,

Мол, раз уж надо – заходи

И всё, что хочешь, огляди.

4

И я вошёл в омёт.

Да только

Где тут хоромы? Где светёлки?

Таких тут и в помине нет,

Один – сощурься – свет на свет.

Но свет не то чтобы всевышний,

Как белый наш,

А летописный,

Бестеневой,

Упавший ниц,

Как тот, с пергаментных страниц.

И не такой уж чтобы светлый.

В нём что-то есть не то от пепла,

Не то от праха что-то есть –

Такой он запредельный весь.

5

Ну а вокруг всё то же поле,

Но в нём – другое время, что ли? –

Не те косилки, трактора…

В разгаре страдная пора

Косьбы и сенозаготовки:

Там грабли вон, а тут литовки

Вонзились в жаркие валки…

А бабы где?

Где мужики?

И сразу стало сердцу трудно:

Покос в степи, а так безлюдно.

Такого, нет, не может быть.

Кому-то ж надо подсобить?

И я невольно озираюсь,

Тревожным взглядом упираюсь

То вон в ходки,

То в хомуты,

То в ту вон полную воды

Дубовую сырую кадку…

Ну что за чёрт – и тут загадка,

Хоть самого себя казни!

И вдруг –

Ах, вон где все они! –

Увидел их, и сердце радо:

В лесопосадке всей бригадой

Они сидят, здоровяки.

Зерновы,

Шпаки,

Рудяки,

Чинилины и Ивановы,

Кондрашины и Острецовы,

Безусые, но не юнцы,

Плечом и статью молодцы,

И все едят сливную кашу,

И все молчат. А что тут скажешь?

Обед, брат, он и есть обед.

Но почему здесь женщин нет?

Красавиц, в ком души не чаю?

Меня такое удручает.

Ни кротких нет, ни озорных…

Ну а какой покос без них?

Без них покоса не бывает,

Без них охота убывает

Валки валить до той межи.

А целоваться с кем, скажи?

Но факт есть факт.

А в чём причина? –

Об этом лучше знать мужчинам,

Но те сидят себе, молчат

Про жён своих и про девчат.

Вдруг обожгла меня забота:

В их лицах что-то есть от фото

Тех давних довоенных лет.

Какой-то запредельный свет.

Но я беспечным быть стараюсь,

К ним подхожу и улыбаюсь

Им, знатным землякам своим,

И – здрасте! – говорю всем им.

А Рудяку привет особый:

– Как поживаешь дядя Стёпа? –

И отдаю ему поклон,

Как старшему из всех, а он…

А он, как эхо из окопа:

– Какой тебе я дядя Стёпа?

По возрасту – ты дядя мне.

А по своей по седине

Уже сойдёшь и за папашу.

Ты лет на сорок всех нас старше.

Не веришь? Зеркало бы дал,

Да бабой я ещё не стал.

Так и сказал, как подытожил.

А у меня мороз по коже

От слов, не ясных мне вполне.

– А что сказать твоей жене,

Такой хорошей тёте Нюре?

– А то скажи, что вот покурим,

Докосим клевер и – придём…

6

В лицо ударило дождём.

И я открыл глаза, опомнясь.

Была уже сырая полночь.

Шёл туч растрёпанный свинец…

И только тут я наконец

Пришёл в себя и сердцем понял,

Какой же верою наполнен

В том, что они ещё живут –

Докосят клевер – и придут.

Придут в конце моей строки –

Всем похоронкам вопреки.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 3,7 Проголосовало: 3 чел. 12345

Комментарии: